Seringas sibilo de balas

Não sei por que você afirma que Bach não é melhor que Wagner e suas Walkirias cromáticas. Ou que o trompete limpo de Sir Daves Jr, Miles é menos expressivo que a fase do trompete metálico elétrico, ou que Cassandra Wilson tem a boca suja próxima ao ouvido de Chet Baker sussurrando frases de banheiro e seringas.

Faz-me rir ouvir que Satriani tem mais nós nas juntas dos dedos que uma corda macia de Joe Pass, pois me parece que Horowitz é quase Deus e o Menezes do cello é quase anjo banido do paraíso para a caatinga de bois, paus e pedras.

Ouvi de você, certa feita, que Teresa Salgueiro é paixão avassaladora a se doer quase como a expressão mágica do John Willians de Alhambra.

Disse-me um parvo – claro, não você - que a dor tem som do movimento primeiro da Quarta Sinfonia do surdo Beethoven e coração batendo no ritmo das bombas francesas explodindo na sua cabeça, e isso é um riso esgarçado de triste troça.

Nada disso apreendo nas notas da música, a não ser o vagar humano da vida através de sons combinados. O ritmo é o espocar monótono das armas pesadas dos morros do Rio ou a corda única de Nana Vasconcelos a não melodia de João Gilberto o Uakti de vidro em cacos. Ritmo é Charles Mingus e a caixa de fósforo de Nelson Cavaquinho.

Minha amiga me disse que música é fuga do real.

A mim me parece o contrário quando estou a ouvir Sir Coltrane, John e suas ampolas cheias de chaves e agudos crus e graves de gengivas quebradas e maldição branca.

É claro que letras de músicas cantadas de mar e caipira na língua de Vinícius não é poesia. E deveria? Quem se importa com uma só nota repetida de Beethoven ou num samba de nota só vagabundo ou com os rios de métrica de Camões, fábulas de Homero, ou metáforas de Pessoa? O tinir da moeda no balcão de pedra do bar da esquina, os passos de salto alto na calçada, o sibilo de balas riscando metáforas na janela do MoMA?

(P.Cruz)