Tenho um plano pra subverter o juiz moral e absoluto, que se autodenomina juízo perfeito,
E fazê-lo renunciar à minha mente e deixar-me livre pra ousar,
O que eu quiser ousar.
Roubar da vida os pedaços de julgamentos e medo,
E queimá-los ao sol do desejo.
Cuidado, portanto, meu amigo.
Minha amante de boca colada ao seu ouvido,
Tem unhas cravadas no seu coração,
E sussurra as palavras que você aprisiona
Na cela escura e secreta
Da mentira.
Dizê-las é libertá-las uma a uma.
São palavras,
Condenadas ao inconsciente,
Banidas pro esquecimento.
Ouse dizer:
- Matas o amor com palavras falsas.
As corretas,
De juízo perfeito,
Só louco as pronuncia e em segredo.

(P.Cruz)

Tempestade

Quem dará sua benção
Aos quatros ventos,
Conjurando-os a que se tornem brisa?

O guarda na fronteira, entre países em guerra,
Com sua mira de miragens
Matando o tempo?

O pastor com seu livro-caixa,
Fechado debaixo do braço,
Procurando seu rebanho amaldiçoado?

O pescador com os ferrões das fúrias,
No barco do deserto,
Blasfemando contra a calmaria?

(P.Cruz)

Pássaro é árvore

Encontrei um pássaro em agonia caído no chão da varanda de inverno. Chocou-se contra a janela. Suas asas vestidas de sangue e vidro. Esvaia-se no ladrilho colorido em mosaico de geometria aos cacos; iluminado pela luz que escorria do contorno vazio da forma moldada no vidro estilhaçado - facho em foco sólido cheiro de sangue.

Um pássaro negro que eu desconhecia. Quase feto rompido do ovo mesmo que em aparência não o fosse. Um borrão no chão, letra quase ideograma, talhe rupestre, signo jungiano, quase folha negra que tentasse a vida em estertores cômicos. Um lenço negro caído do traje bege de linho gala do senhor francês que pinta negras. Uma faixa de luto caída do braço do velho escravo liberto com seu terno amarrotado cheirando a navio e mar.

O pássaro a morrer. Coração pulsando em extremo, fugindo da calma da morte.

Tomei-o nas mãos com delicadeza e cuidado. Senti que abria as asas tantalizando vôo inútil.

Meu gato observava por detrás de óculos enormes de aros sem lentes.

Morreu.

Plantei-o no jardim e todos os dias rego seu tronco de carvalho que voa ao céu, inusitada árvore. É meu totem, pacto com o inesperado. Uma árvore-pássaro que de noite plana nos sonhos e decifra aves e sementes.

(P.Cruz)

Teia quântica quase

Um objeto, palavra, substantivo, sentimento, idéia, não sei. Têm coisas que são coisas sem palavras, forma, cheiro, sabor, cor peculiar, ignoro. Como descrever isso que não é. Nem sei se compensa tentá-lo. Ocorreu-me algo se movendo sinuoso sob o chão sólido por instante líquido. Um azul de céu claro sem nuvens, se movendo como se fosse ventre parido que se espreguiça. Um verbo sem ação existindo sempre, na fronteira do tato, a quase toque ou roçar de pálpebras sonolentas.
Algo que se esconde meio sono, sonho, vigília ou mente zen alerta. Parece que tem alma sem tê-la, isso é certo. Um meio entre pergunta e resposta na ponta da língua que não vem. Se movendo na mente como surpresa que tarda, se atrasa indefinidamente.
Existe a quase alegria, saudade, de alguém sem identidade, nome, ou olhos sem pálpebras. Não chega a ser névoa, pois quê, mais pesado. Não flexiona em gênero, cardume de fogo, luz ou imanência. Dar-lhe palavra é negar-lhe. O nome é sua morte, um signo sua negação. Suave como giletes agudas e doce como o gosto do ar na fome.
Descobri sua não existência existente numa tarde de maio, apesar de, já bem antes, desde muito sem que eu soubesse, saber-lhe a ausência.
Está sob tua pele, sob a palavra pele, quase no tecido do medo, entremeado na epiderme da compreensão. Ali próximo, onde a morte se acasala com o riso e pare o tempo suspenso.

(P.Cruz)

Seringas sibilo de balas

Não sei por que você afirma que Bach não é melhor que Wagner e suas Walkirias cromáticas. Ou que o trompete limpo de Sir Daves Jr, Miles é menos expressivo que a fase do trompete metálico elétrico, ou que Cassandra Wilson tem a boca suja próxima ao ouvido de Chet Baker sussurrando frases de banheiro e seringas.

Faz-me rir ouvir que Satriani tem mais nós nas juntas dos dedos que uma corda macia de Joe Pass, pois me parece que Horowitz é quase Deus e o Menezes do cello é quase anjo banido do paraíso para a caatinga de bois, paus e pedras.

Ouvi de você, certa feita, que Teresa Salgueiro é paixão avassaladora a se doer quase como a expressão mágica do John Willians de Alhambra.

Disse-me um parvo – claro, não você - que a dor tem som do movimento primeiro da Quarta Sinfonia do surdo Beethoven e coração batendo no ritmo das bombas francesas explodindo na sua cabeça, e isso é um riso esgarçado de triste troça.

Nada disso apreendo nas notas da música, a não ser o vagar humano da vida através de sons combinados. O ritmo é o espocar monótono das armas pesadas dos morros do Rio ou a corda única de Nana Vasconcelos a não melodia de João Gilberto o Uakti de vidro em cacos. Ritmo é Charles Mingus e a caixa de fósforo de Nelson Cavaquinho.

Minha amiga me disse que música é fuga do real.

A mim me parece o contrário quando estou a ouvir Sir Coltrane, John e suas ampolas cheias de chaves e agudos crus e graves de gengivas quebradas e maldição branca.

É claro que letras de músicas cantadas de mar e caipira na língua de Vinícius não é poesia. E deveria? Quem se importa com uma só nota repetida de Beethoven ou num samba de nota só vagabundo ou com os rios de métrica de Camões, fábulas de Homero, ou metáforas de Pessoa? O tinir da moeda no balcão de pedra do bar da esquina, os passos de salto alto na calçada, o sibilo de balas riscando metáforas na janela do MoMA?

(P.Cruz)