Na noite o silêncio é quieto
Como o verso da sílaba,
O reverso da matilha.
 

A raça, às vezes, é gueto,

Raiva, comida de vento,
Veneno é palavra.
 

O começo feito

Arco da lira,
Semente da ira.
Logo, vem ódio e muro,
Estrelas, casulo,
Desterros, exílio,
Fugas, urro.
 

A noite, no campo,

É de gemidos esparsos,
Lua gume
Sentença afiada de fúria.
 

- Não fale alto

Vai acordar os mortos,
Vai despertar farrapos de corpos,
Cinzas nas roupas,
E sob as unhas
Fome e choro no escuro.
 

(P. Cruz)