Nuvem

Assisto a morte dos blogs. Blog é uma coisa como relacionamento, com prazo para acabar. É meio um animal que se replica e depois se devora cuspindo filhotes. Ou como árvores petrificadas, mato, capim, planta no vácuo. Muitos já parecem cidades fantasmas perto de garimpo sem ouro. Outros casas abandonadas vazias com poeira e bolor de bites. Alguns causam a sensação de que são sítios arqueológicos, com ossos à amostra e cacos de cerâmicas vazando impressões e sentimentos velhos sacralizados. Uns dois me dão tristeza visitá-los com seus relógios de parede parados em hora e dia de cansaço. Outros, em estertores, teimam em desfiar sua agonia lentamente. Poucos são eternos e neles se cristaliza um momento de razão e dor. As janelas com figuras sem movimento e música ficam lá paradas esperando num clique ganharem vida. Não me causa espécie observar os sinais vitais em pulso rítmico curioso, de exato simulacro de vitalidade. Nem me repulsa seus corpos em indecorosa pose mortuária em público. Impudicos, desnudos, sem saco para soldado morto em batalha ou traficante abatido em morro. Morrem e ficam lá onde não sei e ninguém parece saber, e dizem que é uma nuvem dessas bestas que ninguém sabe se vira chuva ou céu invisível.

(P.Cruz)

Carro, container, carroça.

Um dia sem vaga e estacionei meu carro perto de um container amarelo de lixo, desses que ficam fora dos prédios de apartamentos, já prontos para o caminhão. Depois, de cima do apartamento do meu irmão, vi uma carroça feita de papelão e madeira puxada por um cavalo, parada diante do capô do carro. Dentro do container três meninos sujos pegavam lixo e entregavam para a mãe em pé no fundo da carroça. Outra criança barriguda se aninhava no seu colo, se agarrando forte.
Meu carro tem não sei quantos cavalos de força e tecnologia em termo bruto excludente. Pois bem, tentei numa equação simples justificar minha consciência: tantos cavalos de força para mim, um cavalo magro para cinco famintos, algo deve estar errado nessa equivalência moral. Exercício fútil diante da incapacidade de compreender e agir. Amar para o cristão é partilhar, dividir, amparar, abraçar, acolher. Nesse dia eu estava ausente do meu coração, da humanidade cotidiana possível, da bondade, da decência, da consciência esclarecida que justifica a vida.

(P.Cruz)

Microcontos

1.
Atravessei o jardim com o leão ferido. Deitou, morreu. Meu pai calou o dia. Limpou arma. Olhou no oco do cano.
2.
Deserto rumo a Meca. Noite de volta à Jerusalém. Homens na imobilidade estúpida da guerra.
3.
Fugindo apressado de casa, tropeçando nos mendigos agasalhados de solidão. Roçaram minha dor física.
4.
A cobra no semáforo sibilou aos guardas. O cego ouviu medo no coração do cão guia.

(Pedro Cruz)

Cabala

Nos teus olhos há tempos de pausas e sons soando arco-íris. Nuvens de múltiplas cores, sol translúcido, cama de relva e folhas sonoras perfumadas de sono. Há narguilé âmbar, piteira de ouro e fumaça de números pela sala em forma de imensas borboletas. E palavras escritas na parede em letras vermelhas de fogo e carvão em breu.

(P.Cruz)

Conto

Conheci João Magro de cócoras contando história nos costados da venda. Eu pirralho de calças curtas e suspensório todo bonito. João fumando palha na prosa com os conterrâneos de Minas. Eu perto curioso ouvindo. A história era de acontecença em vila pequena, por conta de Manoel Maluco um folgazã matador que podia querer, quando bem querer, e tomar na força o que cobiçava. No caso em questã Lia, mãe dos meninos Josué e Jacó, que por linda se tornara lenda, nessas palavras se exprimia. Evidente que se sabia das cruelas do Manoel que eviscerava incontáveis vítimas e a polícia o atinava louco varrido não lhe bulindo desatinos. Ocorre que, no domingo em que Deus descansa, o maluco tomou a casada de arroubo e se acoitou, a desfrutar prazeres, no divã da casa velha do general morto de solidão. O judeu por marido, de olhos baços, foi dar na Igreja do padre Pedro em missa. Interrompida as litúrgicas honras, de confissão pública rogou ao padre que por justeza lhe desse lei. O padre, homem de ira e fogo santo, tomou o arreio na mão e se foi, com o povaréu atrás, rumo ao Manoel Maluco. Entrou na casa de calhas caídas e fustigou sem dó o desavergonhado que de louco só tinha a luxúria nas entranhas. Saíram pela porta, um nu o outro na alva sacerdotal veste. E foi surra justa, mesmo divina, no Judas que fugiu covarde e desapareceu. Lia envolta pelo abraço fraterno do padre foi entregue ao judeu que agradecido mandou taça de ouro pro sangue do conterrâneo preso na cruz salvaguardas. Claro que o Judeu resolveria o caso de outro modo, acrescentou o João de cócoras, todos disso tinham sabença exata. Mas o que haveria de ser do judeu na polícia, e Lia e os meninos na fome e necessidades seculares outorgados feudos de misérias. E findo o cigarro se levantou e a passos largos se foi desengonçado pras cabeceiras do rio onde tinha pouso.

(P. Cruz)

Conexão psíquica

Eros minotauro, tânatos Guantánamo.
Escuridão de Borges, super-visão de Clark Kent.
Fellini no trem acompanhado do espírito do peyote, cervo correndo no árido México. (Take)
Assassinato ritual nas torres de Manhattan.
Ossos de cão colados,
na parede como fósseis.
Política é a possibilidade de se validar a conquista violenta pela ameaça velada.
A nota do piano, antes da última, tem que soar suspensa entre o suspiro da morte e a virgindade rompida sem surpresa.
Me paga uma dose? Só tenho trinta dinheiros inteiro. Trinta contos, uma bolsa velha e forca nova.
Tom Ford pode ser esteticamente exato e frívolo. Prateleira de supermercado.
Não aforismos de Daniel Piza, bala n’agulha de Barbara Gancia, pontes de Talese, Lily Allen na roça da Chanel, ou Ruy Castro botando o rei no palco. O Ford Fusion é o cão mijando na roda.

(Pedro Cruz)

Tempestade

Quem abençoará
Os quatros ventos,
Conjurando-os a que se tornem brisa?

O guarda na fronteira
Com sua mira de miragens
Matando o tempo?

O pastor com o livro-caixa
Debaixo do braço
Procurando seu rebanho amaldiçoado?

O pescador com ferrões das fúrias,
No barco do deserto,
Blasfemando contra calmaria?

(P.Cruz)