Palavra Solta

Asinum Asinus Fricat: Ars poetica

2011-12-23T04:59:00.000-08:00

Asinum Asinus Fricat: Ars poetica: Si uis me flere, dolendum est primum ipsi tibi . Eis a famosa sentença horaciana em sua Ars Poetica . Não tenho muito tempo para desenvolver...

2011-09-15T17:59:00.000-07:00

Crash

O trânsito é uma terra sem lei. Um vale-tudo. Uma MMA sem regras e valendo fraturas expostas e revanche bruta. Alta velocidade e raiva acesa pronta para destruir, destroçar, fechar, capotar, jogar pro acostamento. Som alto, buzina nervosa, manobra arriscada, risco, medo, adrenalina, engarrafamento de almas. De vez em quando um corpo. Uma moto com terra e sangue. Uma CRV cuspindo pressa e morte.

No trânsito as mulheres não são belas, literalmente são nervosas feras. Os homens testosterona e bichos maldosos. Civilidade é palavra podre no outdoor. Sinalização é signo de estado bandido. Respiramos câncer em fumaça e ar condicionado virótico. O trânsito vocifera que você não é humano. O humano em você se acha rodas, velocidade e lata. Há exceção à regra. Mas não há nenhuma regra.

E há o pedestre correndo desesperado para alcançar a outra margem da via e levar a tiracolo sua precária sobrevida.

(P.Cruz)

2011-08-01T17:40:00.000-07:00

Chicote

Seu olhar é um raio

Que risca meu corpo

Como chicote,

Que eriça minha pele

Como uma carícia,

Que entra nos poros

Como veneno,

Que toca meus nervos

Com látego intenso.

Seu sorriso é um mar

Que agita minha calma

Com grande onda,

Que lambe meus lábios

Com língua úmida,

Que roça meu vento

Com velas agudas,

Que retesa cordas

E mastro em fúria.

Seu calor é um sol

Que explode na noite

Como fagulha,

Que atiça meu sono

Com fogo e luxúria,

Que acende a insônia

Com pecado e dúvida,

Que pro mal do amor

É mais febre que cura.

(P Cruz)

2011-06-27T12:39:00.000-07:00

Simulando Baudrillard Brasília é a Disneylândia da Terra Brasilis.

Simulando Girard, santos nus na Avenida Paulista é sacrifício inútil, quer dizer, violência sacrificial engendrando afiada roda de samsara de escambo mútuo. Pra bom entendedor camisinha é adereço.

(P. Cruz)

2011-05-23T11:12:00.000-07:00

Lógica

Teu cavaleiro é

Um rouxinol ou graúna faminta de

Arco-íris e coração de abóbora?

Aquela música

Na curva da estrada, dobrando

O rio, subindo

O morro, abrindo

O portão, soando

Na calçada é ela.

Entre. Feche essa porta

De ouro e vento.

(P.Cruz)

2011-02-09T16:06:00.000-08:00

Moeda de troca

Não se conversa a esmo jogando tempo fora. E o tempo é de acirrar ânimos. Então evite duelos e contendas. Caminhe pelas beiras. Dando voltas fora do redemoinho, mantendo distância prudente.

Não é tempo de se falar feio, e o silêncio pode ser entendido como ofensa. Ter opinião pra tudo e ter pra nada senso. Jeito de respirar fundo e suave, deixando a mente calma e o instinto ágil.

Ceifam-se vidas como se podam campos de trigos. Pior é o fogo. É do céu que vem sopro do encanto confundindo pessoas. É do fundo do mar que olhos vermelhos de peixes deixam o escuro e saem à caça.

É hora de caminhar no fio da espada com equilíbrio de asas ausentes. Austeridade. Fortaleza. Maleabilidade. Invisibilidade. Não é estiagem de se mostrar brilho. Não é lua de desfrute. Não é estação de exílio ou acerto de contas. É tempo de deixar a consciência fluir com o fogo. É antigo circulo fazendo volta no meio-dia. Coisa que não se vê de comum. Coisa difícil.

(P. Cruz)

2011-02-08T09:53:00.000-08:00

Real

Palavra escrita em folha é árvore.
Grafite casca de pau.
Na memória raizes fundas e olho fitando o sol.

Até que seque a retina semântica.
Verbo é alma da clorofila em sangue.

Árvore é mente criando palavras do rei.
Rei terra, fome, fogo, cinza.
O real sonho petrificado em limites de reino.
Da lógica, léxico, lei, da luz sólida.

(P. Cruz)

2010-12-31T04:36:00.000-08:00

Scapegoat

Belos brincos moça. Risíveis?

Na poesia pessoas não são

Pessoas, mas coisas. Substâncias,

Assim como se narra. Como datas,

Lugares e tempos

Não são acontecimentos,

Mas, fantasia, imaginação e espaço

De sonho.

- Como? Fale mais alto. Não consigo lhe ouvir. Sim. Não.

Morreu? Eu disse que sou incapaz com palavras.

Amá-la? Não me ocorreu.

Ódio? É. Penso que palavra basta.

Adeus? Não precisa flores. Lacônico, eu? Feri os lábios.

Quando tentava o frio e as frases eram granizo e fogo. Não,

Não tenho dinheiro para dar-lhe. A chave deixei debaixo da escada

Perto do degrau quebrado onde você sabe. Não. Não consertei. Nem

Minha vida. Nem aquele horror de folhas de outono na sacada.

Dúvidas? Carrego todas como tatuagens. Não de guerras.

Nem de sonhos.

(P. Cruz)

2010-11-22T13:13:00.001-08:00

Fé

Fé é a medida do homem

Medindo o desconhecido,

Tão severa de números

Quão aguda em ceticismo.

Mas, sem a alegria,

O que é do futuro

Que nada conhece?

Ou da morte

pouso de enigmas?

Ah homem, não creia

Que sem leveza

Se atine tino,

Nesse peso e tributo

De corpo e mente em conflito.

Cuide que da vida

Só se leva pro nada

A memória do riso,

Poesias e amigos.

(P.Cruz)

2010-11-22T12:52:00.000-08:00

Vazio

A tristeza se agarrou a mim

Como roupa.

Pele de sol num dia cinza.

Roupa de festa

Em praia com chuva.

Roupa molhada palavras secas.

Roupa rasgada em dia de gala.

Pele áspera em dia de seda.

A tristeza se aninhou em mim

Como cama

De ferro e pedra num dia de nuvens.

Resto de feto

Que não desgruda.

Resto de cheiro saudade parida.

Resto de gosto em beijo frio.

Flores secas em folha de livro.

(P. Cruz)

2010-10-03T07:31:00.000-07:00

Política

A esperança vence o medo?
Nesta terra de triste degredo
A esperança vira medo.

O zulu bate ainda o chão do terreiro.
Asas inertes poetas
Confundem o vôo em permeio,
Relêem o fim pelo meio,
Dizem do belo o feio.

Amor, ódio, cobiça?
A cana dura do vício,
A cava puta da rima,
A vara de canha medida
Mede a honra em varejo.

Triste sina
Dizem céticos deuses.
Triste troça
Dizem lógicos gregos.
Triste dança da morte
Dizem no Ganges os sábios.
Triste zen da mente,
Dizem mestres chineses.
Triste peça, a da política,
Sem moral no enredo.

(P. Cruz)

2010-08-26T17:04:00.000-07:00

Nuvem

Assisto a morte dos blogs. Blog é uma coisa como relacionamento, com prazo para acabar. É meio um animal que se replica e depois se devora cuspindo filhotes. Ou como árvores petrificadas, mato, capim, planta no vácuo. Muitos já parecem cidades fantasmas perto de garimpo sem ouro. Outros casas abandonadas vazias com poeira e bolor de bites. Alguns causam a sensação de que são sítios arqueológicos, com ossos a amostra e cacos de cerâmicas vazando impressões e sentimentos velhos sacralizados. Uns dois me dão tristeza visitá-los com seus relógios de parede parados em hora e dia de cansaço. Outros, em estertores, teimam em desfiar sua agonia lentamente. Poucos são eternos e neles se cristaliza um momento de razão e dor. As janelas com figuras sem movimento e música ficam lá paradas esperando num clique ganharem vida. Não me causa espécie observar os sinais vitais em pulso rítmico curioso, de exato simulacro de vitalidade. Nem me repulsa seus corpos em indecorosa pose mortuária em público. Impudicos, desnudos, sem saco para soldado morto em batalha ou traficante abatido em morro. Morrem e ficam lá onde não sei e ninguém parece saber, e dizem que é uma nuvem dessas bestas que ninguém sabe se vira chuva ou céu invisível.

(P.Cruz)

2010-07-27T17:24:00.000-07:00

Carro, container, carroça.

Um dia sem vaga e estacionei meu carro perto de um container amarelo de lixo, desses que ficam fora dos prédios de apartamentos, já prontos para o caminhão. Depois, de cima do apartamento do meu irmão, vi uma carroça feita de papelão e madeira puxada por um cavalo, parada diante do capô do carro. Dentro do container três meninos sujos pegavam lixo e entregavam para a mãe em pé no fundo da carroça. Outra criança barriguda se aninhava no seu colo, se agarrando forte.
Meu carro tem não sei quantos cavalos de força e tecnologia em termo bruto excludente. Pois bem, tentei numa equação simples justificar minha consciência: tantos cavalos de força para mim, um cavalo magro para cinco famintos, algo deve estar errado nessa equivalência moral. Exercício fútil diante da incapacidade de compreender e agir. Amar para o cristão é partilhar, dividir, amparar, abraçar, acolher. Nesse dia eu estava ausente do meu coração, da humanidade cotidiana possível, da bondade, da decência, da consciência esclarecida que justifica a vida.

(P.Cruz)

2010-07-13T17:13:00.000-07:00

Microcontos

1.
Atravessei o jardim com o leão ferido. Deitou e morreu. Meu pai ficou calado o dia inteiro. Limpou a arma e olhou o oco do cano.
2.
Deserto rumo a Meca. Noite na volta a Jerusalém. Soldados, pedras e muros, na mesma imobilidade estúpida.
3.
Fugimos apressados de casa, tropeçando em mendigos agasalhados em silêncio e solidão. Olhavam minha dor física. Minha preciosa história triste.
4.
A cobra no semáforo sibilou para os guardas. O cego ouviu medo no coração do cão guia.

(Pedro Cruz)

2010-05-05T14:33:00.000-07:00

Cabala

Nos teus olhos há tempos de pausas e sons soando arco-íris. Nuvens de múltiplas cores, sol translúcido, cama de relva e folhas sonoras perfumadas de sono. Há narguilé âmbar, piteira de ouro e fumaça de números pela sala em forma de imensas borboletas. E palavras escritas na parede em letras vermelhas de fogo e carvão em breu.

(P.Cruz)

2010-04-15T13:40:00.001-07:00

Conto

Conheci João Magro de cócoras contando história nos costados da venda. Eu pirralho de calças curtas e suspensório todo bonito. João fumando palha na prosa com os conterrâneos de Minas. Eu perto curioso ouvindo. A história era de acontecença em vila pequena, por conta de Manoel Maluco um folgazã matador que podia querer, quando bem querer, e tomar na força o que cobiçava. No caso em questã Lia, mulher dos meninos Josué e Jacó, que por linda se tornara lenda, nessas palavras se exprimia. Evidente que se sabia das cruelas do Manoel que eviscerava incontáveis vítimas e a polícia o atinava louco varrido não lhe bulindo desatinos. Ocorre que, no domingo em que Deus descansa, o maluco tomou a casada de arroubo e se acoitou, a desfrutar prazeres, no divã da casa velha do general morto de solidão. O judeuzinho por marido, de olhos baços, foi dar na Igreja do padre Pedro em missa. Interrompida as litúrgicas honras, de confissão pública rogou ao padre que por justeza lhe desse lei. O padre, homem de ira e fogo santo, tomou o arreio na mão e se foi, com o povaréu atrás, rumo ao Manoel Maluco. Entrou na casa de calhas caídas e fustigou sem dó o desavergonhado que de louco só tinha o mal nas entranhas. Saíram pela porta, um nu o outro na alva sacerdotal veste. E foi surra justa, mesmo divina, no Judas que fugiu covarde e desapareceu. Lia envolta pelo abraço fraterno do padre foi entregue ao judeu que agradecido mandou taça de ouro pro sangue do conterrâneo preso na cruz salvaguardas. Claro que o Judeu resolveria o caso de outro modo, acrescentou o João de cócoras, todos disso tinham sabença exata. Mas o que haveria de ser do judeu na polícia, e Lia e os meninos na fome e necessidades seculares outorgados feudos de misérias. E findo o cigarro se levantou e a passos largos se foi desengonçado pras cabeceiras do rio onde tinha pouso.

(P. Cruz)

2010-03-21T14:53:00.000-07:00

Conexão psíquica

Eros minotauro, tânatos Guantánamo.
Escuridão de Borges, super-visão de Clark Kent.
Fellini no trem acompanhado do espírito do peyote, cervo correndo no árido México. (Take)
Assassinato ritual nas torres de Manhattan.
Ossos de cão colados,
na parede como fósseis.
Política é a possibilidade de se validar a conquista violenta pela ameaça velada.
A nota do piano, antes da última, tem que soar suspensa entre o suspiro da morte e a virgindade rompida sem surpresa.
Me paga uma dose? Só tenho trinta dinheiros inteiro. Trinta contos, uma bolsa velha e forca nova.
Tom Ford pode ser esteticamente exato e frívolo. Prateleira de supermercado.
Não aforismos de Daniel Piza, bala n’agulha de Barbara Gancia, pontes de Talese, Lily Allen na roça da Chanel, ou Ruy Castro botando o rei no palco. O Ford Fusion é o cão mijando na roda.

(Pedro Cruz)

2009-11-11T15:03:00.000-08:00

Tempestade

Quem abençoará
Os quatros ventos,
Conjurando-os a que se tornem brisa?

O guarda na fronteira
Com sua mira de miragens
Matando o tempo?

O pastor com o livro-caixa
Debaixo do braço
Procurando seu rebanho amaldiçoado?

O pescador com ferrões das fúrias,
No barco do deserto,
Blasfemando contra calmaria?

(P.Cruz)

2009-10-29T16:14:00.000-07:00

Pássaro é árvore

Encontrei um pássaro em agonia caído no chão da varanda de inverno. Chocou-se contra a janela. Suas asas vestidas de sangue e vidro. Esvaia-se no ladrilho colorido em mosaico de geometria em cacos; iluminado pela luz que escorria do contorno vazio da forma moldada no vidro estilhaçado - facho em foco - sólido cheiro de sangue.

Um pássaro negro que eu desconhecia. Quase feto rompido do ovo, mesmo que em aparência não o fosse. Um borrão no chão, letra quase ideograma, talhe rupestre, signo jungiano, quase folha negra que tentasse a vida em estertores cômicos. Lenço negro caído do traje bege de linho gala do senhor francês que pinta negras. Faixa de luto caída do braço do velho escravo liberto com seu terno amarrotado cheirando a navio e mar.

O pássaro a morrer. Coração pulsando em extremo, fugindo da calma da morte.

Tomei-o nas mãos com cuidado. Abriu as asas tantalizando vôo inútil.

Meu gato observava por detrás de óculos enormes de aros sem lentes.

Morreu.

Plantei-o no jardim e todos os dias rego seu tronco de carvalho que voa ao céu, inusitada árvore. É meu totem, pacto com o inesperado. Árvore-pássaro que de noite, nos sonhos, decifra aves, vôo e sementes.

(P.Cruz)

2009-10-25T05:16:00.000-07:00

Teia quântica quase

Um objeto, palavra, substantivo, sentimento, idéia, não sei. Têm coisas que são coisas sem palavras, forma, cheiro, sabor, cor peculiar, ignoro. Como descrever isso que não é. Nem sei se compensa tentá-lo. Ocorreu-me algo se movendo sinuoso sob o chão sólido por instante líquido. Um azul de céu claro sem nuvens, se movendo como se fosse ventre parido que se espreguiça. Um verbo sem ação existindo sempre, na fronteira do tato, a quase toque ou roçar de pálpebras sonolentas.
Algo que se esconde meio sono, sonho, vigília ou mente zen alerta. Parece que tem alma sem tê-la, isso é certo. Um meio entre pergunta e resposta na ponta da língua que não vem. Se movendo na mente como surpresa que tarda, se atrasa indefinidamente.
Existe a quase alegria, saudade, de alguém sem identidade, nome, ou olhos sem pálpebras. Não chega a ser névoa, pois quê, mais pesado. Não flexiona em gênero, cardume de fogo, luz ou imanência. Dar-lhe palavra é negar-lhe. O nome é sua morte, um signo sua negação. Suave como giletes agudas e doce como o gosto do ar na fome.
Descobri sua não existência existente numa tarde de maio, apesar de, já bem antes, desde muito sem que eu soubesse, saber-lhe a ausência.
Está sob tua pele, sob a palavra pele, quase no tecido do medo, entremeado na epiderme da compreensão. Ali próximo, onde a morte se acasala com o riso e pare o tempo suspenso.

(P.Cruz)

2009-10-19T05:32:00.000-07:00

Seringas sibilo de balas

Não sei por que você afirma que Bach não é melhor que Wagner e suas Walkirias cromáticas. Ou que o trompete limpo de Sir Daves Jr, Miles é menos expressivo que a fase do trompete metálico elétrico, ou que Cassandra Wilson tem a boca suja próxima ao ouvido de Chet Baker sussurrando frases de banheiro e seringas.

Faz-me rir ouvir que Satriani tem mais nós nas juntas dos dedos que uma corda macia de Joe Pass, pois me parece que Horowitz é quase Deus e o Menezes do cello é quase anjo banido do paraíso para a caatinga de bois, paus e pedras.

Ouvi de você, certa feita, que Teresa Salgueiro é paixão avassaladora a se doer quase como a expressão mágica do John Willians de Alhambra.

Disse-me um parvo – claro, não você - que a dor tem som do movimento primeiro da Quarta Sinfonia do surdo Beethoven e coração batendo no ritmo das bombas francesas explodindo na sua cabeça, e isso é um riso esgarçado de triste troça.

Nada disso apreendo nas notas da música, a não ser o vagar humano da vida através de sons combinados. O ritmo é o espocar monótono das armas pesadas dos morros do Rio ou a corda única de Nana Vasconcelos a não melodia de João Gilberto o Uakti de vidro em cacos. Ritmo é Charles Mingus e a caixa de fósforo de Nelson Cavaquinho.

Minha amiga me disse que música é fuga do real.

A mim me parece o contrário quando estou a ouvir Sir Coltrane, John e suas ampolas cheias de chaves e agudos crus e graves de gengivas quebradas e maldição branca.

É claro que letras de músicas cantadas de mar e caipira na língua de Vinícius não é poesia. E deveria? Quem se importa com uma só nota repetida de Beethoven ou num samba de nota só vagabundo ou com os rios de métrica de Camões, fábulas de Homero, ou metáforas de Pessoa? O tinir da moeda no balcão de pedra do bar da esquina, os passos de salto alto na calçada, o sibilo de balas riscando metáforas na janela do MoMA?

(P.Cruz)

2009-10-13T17:10:00.000-07:00

Clara na Siciliano

“...Era o vazio o que me esforçava por saber. O inanimado das estantes, luzes, máquinas, quadros, fotos enorme de escritores estrangeiros, cartazes de marketing.
Numa outra dimensão talvez não existíssemos, ou só fonte de calor, magnetismo, energia psíquica, cheiro. A loja é sólida, semivisível ou invisível a nós. Pertence à outra ordem de eventos que eu procurava apreender.
Isso a respeito de uma conversa com o Carlos que me disse que era realista, só enxergava a realidade, com os pés no chão. E eu tão névoa, ectoplasma, vendo o bom das coisas e das situações, o que certamente era tolice da minha idade, apesar de estar um pouco alta por cima de um salto imenso pisando o éter da caipirinha de vodka no meio da tarde.
‘O senhor procura alguma coisa?’ disse a vendedora ao homem que o tempo todo me comia com os olhos. ‘Não, nada’ disse voltando pra ordem real das coisas e pra moça, acho nissei. ‘Algum livro em especial?’ com expressão indisfarçável de número de vendas. ‘Se precisar eu falo!’ - convencendo-se a não trair impaciência. ‘Meu nome é Clara, qualquer...’ alguém chamou e ela foi atender, completando a frase com um gesto como se ele entendesse o resto. No terminal de consulta encontra: - A Ascensão de Prometeus! Robert Anton Wilson! – lê em voz alta, - Ana ainda deve amar o Jorge. Velhas lembranças... – falando sozinho pra tela que cheira a queimado.
Acho que gosto como ele me olha. Sinto seu olhar passear pelas minhas pernas, coxas, bunda... Nossa que coisa sem nexo.”

(P.Cruz)

2009-10-10T15:43:00.000-07:00

. . . 1

Prá que precisa
O poeta de poesia?
Se a vida,
Com mais valia,
Discorre em versos
A morte que se
Anuncia?

(P.Cruz)

2009-10-10T15:35:00.000-07:00

. . . 2

De quê se queixa
O poeta ao tempo?
Todavia tarda-se
O que seria.
São os riscos rimas
Efêmeras,
De que o poeta
Se faz sem poesia?
Se desfaz em rima
O ritmo, a quadra,
O decassílabo
A palavra
Perdida?
De quê suor de pedra
Faz o poeta
Vida?

(P.Cruz)

2009-09-19T17:58:00.000-07:00

Ergo Ego

Seu amar
É pó,
É vidro,
É fácil,
É dócil.

Seu é o arco-íris,
Tempo de jogo.
Seu amor é físsil.
Seu amor é físico.

Seu cantar é mudo,
Seu é o absurdo,
Sua a vingança,
A moral do medo,
Seu caráter nulo,
A violência é sua
Atitude e desprezo.

Seu todos os riscos
E perigos.
Seu destino sorte.
Seus são os corpos
Usados como abrigo,
Seus os mortos
Deitados no futuro,
Seus sonhos
Não são assim
Puros.

É sua a tortura,
E seu todos os tiros
De misericórdia,
É a sua podre aposta
E estilhaços
Que ferem amigos,
E seus os lábios
Pintados de mentira
E esse beijo
Óbvio.

(P.Cruz)

2009-09-16T04:21:00.000-07:00

Gregos

Torsos nus em redobrada tensão
Músculos nós duros.
Cabo de Guerra.
Corda imensa, marmanjos,
Braços rijos,
Coração pesado,
Dentes cerrados,
Respiração funda mar.
Corpos em convulsão.

Corpos em declive.
Nervos a romperem-se,
Veias a liquefazerem-se.
Homens imensos
Em combate de força
E masculinidades.

Cabo de aço,
Não queda de braço
Ou capoeira lançada,
Climatério precoce.
Explosões de espermática
Performance.
Gregos lineares.

Mãos sem pele.
Corda pênis em partilha.
Nervos de aço.
Veias expandidas a
Limites máximos.

Torso arqueado,
Cintura dura,
Coxas base,
Pés de chaplin,
Cicatrizes.

O equilíbrio quase eterno
Agora se parte.
Não a corda de aço rompida,
Ou cordão umbilical de prata,
Ou distensão do músculo,
Afrouxar de nervos,
Honra ou
Laço de seda verde.
Parte-se
O macho ao meio.

Pênis fracionado:
Urros num lado,
No outro gozos.
Passivos e ativos,
Plural e singular,
Vitoriosos e escravos,
Submissão
E fantasias
De onipotência e
Gemidos curvos.
Joelhos na terra postos,
Arame farpado na mão
Onde antes havia
Corda
De aço.
Cabo de cartilagem esgarçada
E nervos quebrados.
Vontades vencidas,
Catarse fimose,
Ovos esmigalhados,
Potência fecundada.
Gregos estetas graves.

Medula e barro,
Queda e leveza,
Ferro e ave,
Território perdido.
Corpos arrastados
Em poses esquizofrênicas de testosterona
E bocas secas.

Cérebro uno
Que látego lateja
Em mergulho
Contra superior
Força e bramido
Macho.
Músculos ou murchos.
Máximo ou micha.
Bicha ou bicho.
Projétil ou reto.
Ereto ou caído.
Alfa ou ômega.
Mega ou mínimo.
Grávidos, fecundos.
Gregos de proporções exatas.

Abraço.
Corpos em abraço
De vencidos e derrotados.
Lágrimas vertidas
Em mágica:
Invisíveis.
Braços em amparo.
Soluços no peito
Alheio.
Fracasso.

Peito contra peito.
Braço a braço.
Olho no olho
E brilhos.
Gregos de Esparta
Guerreiros de aço.

(P.Cruz)

2009-09-11T14:23:00.000-07:00

Espelho

É belo esse animal que agoniza,
É bela a morte desse animal
Corpo de leão,
Asas de anjo,
Cor de lobo,
Face de menino.

Ele não sabe o que agora sabe:
A vida se dissolve em dor,
Toda vida bela todavia efêmera.

Esse animal que agoniza e morre
Escorrendo substância de crença,
Sentimentos irreais,
Não se apegou o suficiente
À terra, à luta, à guerra,
À mente, a indiferença.

É um animal belo, e só.

Esse animal que foi criado
De fábulas, poesias, sonhos,
Desaparece da memória
Sem deixar vestígios.

É um animal triste e belo,
Feio e velho,
De pelos ralos,
Força vaga.

É um animal do qual
Pede-se misericórdia
Ou morte rápida.

Agoniza, e só.

A natureza o decanta,
Obsoleto.
Não habita esse tempo.
É arcaico, fútil,
Redundante, belo inútil.

Dos seus olhos de águia
Pedras túmulos brancos
Cruzes de ferro,
Pássaros entalhados em vôo.

Do corpo de leão
Farás tapete de pedra
Queimado
No sol do tempo.

Das asas de anjo,
Panos pobres trajes puídos
Com ossos à mostras,
Farás estandartes e roupas
De solidão e festas.

Da cor lobo
Que habita o coração,
Dirás invisível
Palavra que seja.

Da face de menino
Farás a máscara do
Xamã louco
Vestido em pele de leão,
Com olhos de águia na fome,
Com asas arrancadas às horas de fúria,
Com coração de lobo uivando a cor dos mortos,
Conjurando cavalos em fuga,
Se escondendo do sol
No viés escravo do dia
Entre buracos das horas
Em que o silêncio
Pronuncia sentença
De crueldade e força bestial.

(P.Cruz)

2009-08-15T12:09:00.000-07:00

Atlântico III

Estamos
A esconder planos.

Asas-delta pelo Atlântico
Num kamikaze raso.
Rasgos mútuos
Estragos vários.
O fim adiado,
O confronto decisivo
Deixado sempre de lado.

Não há regras,
Árbitro,
Arco que retese e distenda
Gesto ódio vago.
Restos de beijos
Rentes a nada,
Raca
Ao toque de lábios
Em insídia consumado.

(P.Cruz)

2009-07-30T16:10:00.000-07:00

Tiro

Voa condor de tiro:
Estampido no ar.

Flecha em queda.

Ah, se isso fizesse senso
sentido ou
baque surdo.

Cai condor da TV
No chão,
Cai da TV no teto
Do carro,
Da TV no colo do
Mágico.
Cai o mágico,
Condor,
Na TV de sábado.

(PCruz)

2009-07-29T17:13:00.000-07:00

Dia a Dia

Mais um dia.
Um por vez.
Um de festa
Um da lei
Um de sonhos
Um talvez.
Um de reza
Um de guerra
Um da bela
Que não tem um tempo
De ser ela.
Um de raiva
De calma
De caos
De causas
Sem causas.

(PCruz)

2009-07-22T18:12:00.000-07:00

Neural

Nafta -
Cheiro sampleado na indômita
Parelha de peixes
Agonizando na neve.
E trenós de ossos
De profetas.
E bruxas paleolíticas.

Brâmanes e mahatmas
No brinco do pirata.
Morfina
Endemias
Merecimento.

Asininos,
Albinos, anões e goma arábica.

Pintor de arabescos nagô,
Hipnoses,
Memória
Neural akasha.

Carregamento de crânios,
Flores
Filamentos ligam
Linga
Flaps e água.

Máscara de abóbora,
Lata de conserva
Coração em calda.

(PCruz)

2009-07-20T16:47:00.000-07:00

Diamante

Sobre teus lábios escrevi
Pedra flor muda.

Sobre teus versos escrevi
Dor céu sobre

Dorso nu.

As vezes é estar
Sem pedir ou dar braços abertos

Nu.

Sobre teus lábios escrevi
Verde em baixo violeta,
A língua a triz do gosto,
Olhos rosas pintados
Na pele,
Transparentes unhas
singrando diamante

Filete.

(PCruz)

2009-06-14T08:29:00.000-07:00

Cavalos de Théodore

Desisti dos desenhos e dos poetas franceses. Está tudo muito caro e claro. São desejos e poderes. Hoje não há França, Paris, museus, cafés ou jardins. Há o frio.
Desisti dos cavalos de Théodore e suas faces eqüinas humanas. Nada de cartão postal ou perfumes que não sejam das putas tristes paridas, narcotizadas, de sorrisos sobre suores de corpos muitos, anônimos.
Desisti idem, de tapetes persas ou narguilés. Turquia à margem da Europa. Deixei o fado, Pessoa, ou cá: Buarque. Abro meus livros e estão em branco. Se esforço-me para ler, parem clones de formas e sons correspondentes. Uma palavra: POLÍTICA.
Nos livros. Numa página: POLÍTICA.
Desisti da casa de campo, dacha, choupana, haras, castelo de cartas.
O morro está vazio. Nu, nem ventos sopram, calor, frio ou pássaros. Só a pedra do eco no vale abaixo e a palavra: TUDO.
Desisti de jardins de inverno, prazeres, jardim de Alá – perfumados ou de assassinos que se parecem com virgens negras ou poetas que rodam com o sol e planetas.
Ando descalço. Necessito de pedras e da idade madura da razão.
Desisti dos sonhos. Decifrar o real já é tarefa árdua. Andar por labirintos atrás de Borges já é tarefa grave.
Desdenho prazeres e dores. Inda vinho: sóbrio. Correto e rijo como o mar longe e inacessível.

(P.Cruz)

2009-06-14T07:58:00.000-07:00

Beatriz de Dante

Me convidastes para passeios no Inferno. Fui.
Seduzido, deixei-me levar pela mão da beleza. Acessibilidades? Suscetibilidades?
Agora me olho no espelho. Eu e este homem estranhamente só. Inexplicavelmente só. Amedrontado com vazios na alma onde antes havia suavidades.
Concluí-se que o real é a imagem no polido vidro com arabescos nos cantos e irregular superfície.
Não há possibilidade de fuga. Fatos, não sonhos. Branco e preto sem cor intermediária ou nuances.
Estou calmo. Respiração e concentrada intenção mental. Roupa de letra e gramáticas em envergonhada pose despojada.
Não necessito pedir socorro. Nem da mágica de signos projetados na minha face ou letras atadas na ponta do lápis descrevendo o indescritível da vida.

(P.Cruz)

2009-06-03T16:17:00.000-07:00

Zero

Minha Magnum 45 nem pensar!
A Uzi tem defeito,
A tecla de gatilho só liga favores.
Minha besta e flechas certeiras
Pronta para errar alvo é de brincadeira.
Esqueça armas.

Livros espalhados pelo cômodo.
Versos que não guiam seu destino.

Meu MP4 meio travado,
E mesmo com as janelas fechadas,
Se toco uma música no volume baixo
Parece que o mundo está aos pedaços.

(P.Cruz)

2009-06-03T16:01:00.000-07:00

Louras?

Morenas me foram dóceis,
Louras cruéis,
Negras trágicas.
Louras falsas: falsas.

Intensas carnais,
Instintivas: todas.
Tolas as que amaram
No meu corpo
Ausências e sombras.

Intensas em minha
Cama
As etéreas de substância
Noite.

No beco da noite
Algumas foram
De crueldades tolas:
Louras.

(P.Cruz)

2009-05-13T17:54:00.000-07:00

Esquadro

Bumerangue de alabastro,
Esquadro granítico lançado
À um triz
Do espelho vôo de pescador martim
À flor d’água trajetória elíptica
A fio dos caniços revoada
De mosquitos caótica.
Cordão umbilical de plug
Acoplado ao plácido dos
Peixes olhos
De vidros
Violetas vítreos.

Meu australiano objeto polido
Lançado mãos ângulos
Flamengas elipses
De sibilo no ar,
Corte cirúrgico laser.

Eu meu bumerangue
Que explode
À nata aquosa,
Régua risca,
Reta à pele fria úmida.
Bumerangue
Coração imprevisível
Aliciando pérolas frígidas
Aeradas de vazios
Sem longe volta onde vais?

(P. Cruz)

2009-05-01T14:04:00.000-07:00

Sentenças para te definir

A borboleta molhou as asas na luz.
Teu coração é uma caverna sob os degraus da igreja.
A bola de bilhar vermelha caiu pena sobre a ardósia.
Tua mente é casa velha sem janelas e portas.
A dançarina cega deu às mãos a um fantasma.
Teu riso é graça, traindo amor na feiúra.
As cordas de cabelos soaram cravos e rosas.
Teu espelho é ferro e tua lança vidro.
A uva negra na taça rubra evaporou-se eloquência.
Tua boca é poeira e outras mortes.
A bata do padre roçou íntima a lingerie de seda da moça.
Teu pesar é estrela caída no fundo azul da piscina.

(Pedro Augusto)

2009-05-01T13:47:00.000-07:00

Dez sentenças para te indefinir:

- Me vesti como noiva, num país que é sempre futuro, para ver renas abatidas na neve. Sou caça.
- Toquei teu ombro com a espada de chicote, teu coração paira no ar entre a queda e o termo da ampulheta. Sou indiferença.
- Beijei teus lábios e choveu a tarde toda. Sou a cicuta doce do filosofo.
- Mirei com meu arco flechas que eram pedras caindo no vácuo. Sou sêmen.
- Ditei às estrelas o que transcorria na varanda entre o lobo e a lua. Sou nostalgia.
- Amei tua beleza negra e tuas unhas se molharam na pele da lógica. Sou inconstância.
- Gritei aos morros que se fizessem cama o que diria a ângulos planos e ao vértice curvas. Sou teu coração.
- Quis-me. Sou antítese.
- Quedei-me. Sou consciência.
- Curvei-me. Sou crueldade.

(Pedro Augusto)

2009-05-01T13:37:00.000-07:00

Versos

Nesta folha em branco não sei fazer o que estou de lembranças. Não sei desenhar o que não tem significado, sentimento ou forma. Mas, se deixá-la em branco, meu mestre espírito pensa que esqueci as letras e estou a perder memória. Então as combino, aleatoriamente. E o sentido alguém que lê lhes dá como quer: pode ser amor e não o ser, ou flores, sonhos, pessoas; ou a página é o negro das letras e o branco versos que me descrevem com letras embaralhadas ao acaso.

(Pedro Augusto)

2009-04-26T08:53:00.000-07:00

Lago Paranoá

Pássaro azul que voa no espelho do lago
num dia de enfado.
Pássaro no meu copo de cristal e gelo
num dia de tédio e desvelo.
Azul de ave na blusa dela,
pássaro nos olhos em duplicidade
de partenogênese.
Azul ave contra nuvem
é trovão e raio no lago repentino
de pele eriçada soprada por vento frio,
ondas nervosas quebrando espelho,
dissolvendo o azul em chumbo.
Pássaro azul que voa, não caia, por favor,
não caia.
Não agora que o lago encrespa áspero
e pode estilhaçar asas.
Não és albatroz nem pelicano,
gaivota nem mergulhão ou anjo,
nem invencível azul de pássaro.
Não caia.
Não faca n’água rompendo
o silêncio do vento, não caia
nesse repente de alento
zero.
Pássaro azul cuida que a água
é robusta afiada pedra. Fagulha.
Azul de nave não caia chumbo nesse
contorcionismo esquisito de parafuso
sem preâmbulo de novo planar
alto de outros planos e rotas
de vôo.
Avião pássaro avião azul de pássaro
avião suba, arremeta de vôo seta ao céu
não ao chão
de água em fogo, ferro, explosão.
Pássaro azul não caia nesse desvão
de espíritos em revoada de morte
e escuridão.
Pássaro anjo nessa queda inexpressiva
do céu ao inferno banido
por deus do paraíso
rumo ao fogo do petróleo em combustão,
água que inflama a tarde de eterno pesar avião,
não caia.

(P. Cruz)

2009-04-21T06:44:00.000-07:00

Milagre

Milagre é nome de flor,
hortelã,
alcachofra, romã,
graviola, cravo,
maçã.
É nome de pai, filho,
irmã,
menina mãe
moça na roça
de ray-ban,
sandálias havaianas,
calça de lycra,
barriga nua
e ‘walkman’.
Milagre é sol
de toda manhã,
silhueta de nuvens
cobrindo casas.
É seu nome nas pedras,
sua voz nas plantas,
sua ausência no afã das horas,
seu cheiro na pele da lã.
Milagre é divagar no divã
ouvindo a droga do Freud,
na mente a nudez de Iansã,
a ânsia lânguida de me estirar
num bordo de praia
com o corpo de vento e brisa,
a mente insana in corpore
sano.

(P. Cruz)

2009-04-15T17:45:00.000-07:00

Barbie Brasília (2)

Por mais que não queira
brincar com o estojo de maquiagem,
vestidos de Barbie,
a mansãozinha no lago,
a egotrip movida a antidepressivos,
bulímica, magérrima,
cruel com o espelho,
chorando escondida no banheiro.

Por mais que queira guardar
na valise negra dólares falsos,
sonegados,
andar de bike na Júlio Adnet,
cotar o quanto
vale o coração
na bolsa, a alma
em velocidade contra
o sinal fechado
crachhkcaboooummzuumbaanng!!!!
(Estilhaços.)
Por mais que não queira
voar de encontro
ao poste vermelho
do semáforo.

(P. Cruz)

2009-04-15T17:43:00.000-07:00

Dono da Barbie

Por mais que não queira
fazer papel
de palhaço (estilhaços – zummm... crack)
é um pobre diabo,
fadado ao sucesso mágico,
seu destino é o topo mais top
o céu de aço,
a presidência do Conselho,
enquanto escondido se olha
cruel no espelho,
chorando só no banheiro.

Por mais que queira
não ser é um
pobre diabo podre de rico,
com o coração no semáforo,
dentro da lata destroçada,
no espelho da Barbie
em cacos,
no olho da perda
irreparável,
recolhendo os pertences
espalhados no caos do carro
prestes de ser guinchado
pro nada do asfalto.

(P. Cruz)

2009-04-07T15:56:00.000-07:00

Negra

Morango avelãs e amoras
alvéolos bicos doces
negros, “nipples” tesos.

À gosto te gosto,
provo ocre pétala sal
vale em meio a morros.

Agridoce, lambidas ávidas,
boca à boca rente
entranhas, fomes, dentes.

(P. Cruz)

2009-04-07T15:26:00.000-07:00

Lei

A mulher Noite veio a mim com seu conto de sombras e sorriso de ébano... Trazia na coleira de estrelas um cão de olhos brilhantes e um colar de almas - diamantes incontáveis como poeira cósmica. Deu-me um bracelete e uma semente.
A semente atirei aos corvos e ao arcoíris que brilhava nas suas asas.
O bracelete guardo pra dama púrpura que me chama de esquecimento.
Quando as margaridas se abriram no meu diário de estatísticas e probabilidades, e o acaso determinou que não seriam flores, mas vento, um mestre parvo trouxe minha luva e falcão condenado ao vôo.
Foi então que Michael me gritou com asperezas, espadas e rosas, e tornei-me perplexo, se algo assim se torna.
De modo que estou no que passa a se perder na história, e escorre na pedra e pousa à flor d’água como negra flor alquímica de branca a azul e multicolorida - a qual dei nome de asas de beija-flor.
Ouvi o choro do recém-nascido envolto em linho branco e pousei-o no colo da mulher Noite - que lhe deu o leite das galáxias em fogo e indicou-me a porta do céu além da qual era preciso que eu me desse a desejos, amores e disciplinas axiomáticas. Assim defini a Lei:
- A Lei carece de senso!
O menino largou de imediato o seio e colocou o indicador da mão esquerda sobre os lábios num gesto de silêncio e o cão da Noite arrastou a corrente e olhou-me com olhos de assombro.
Quando abri o portão ouvi que diziam de mim: -Verme, miserável, gusano, larva...
Mas então eu já estava abençoado e vestia minha capa de chuva. E ocorreu-me que eu podia rir e duvidar. E ri a mais não poder. E duvidar duvidei.

(P. Cruz)

2009-03-29T05:22:00.000-07:00

Louva-a-deus

O que me fez ser assim,
leve que nem sei de mim,
em fogo com a pele acesa,
bicho fome em natureza,
como louva-a-deus amando a presa?

O que me fez ser assim,
pouco de morte,
instinto, razão,
forte e invencível
como dragão da Disney,
doce e suave como o guri
com fuzil caçando gente
no morro ao lado daqui?

O que agora me faz
ausentar-se em mim,
sem afirmar ou negar desejos,
fúrias,
como se o peito
explodisse
sol de carro-bomba,
como as flores que cheiro
polens rudes de aromas,
pó, aço corte fosse termo?

O que me faz ser assim,
inquieto, controverso,
carregando armas
escondidas em versos,
beijando na boca e mandando
pro inferno?

(P. Cruz)

2009-03-16T14:06:00.000-07:00

Palavra

Diante de mim
por um triz passou,
e dei-me conta...
imaginem,
essa mulher
é sombra,
nas sombras.

Mas, deixe de conversa fiada
que falar é prata
e o silêncio ouro;
o touro é
arena,
a carne é
mente,
e a boca
é banguela
sem dente.

(P. Cruz)

2009-03-16T13:19:00.000-07:00

Febre

Às vezes perguntamos
de súbito:
- Guirlandas e cafés?

- Florestas e perfumes,
crenças e
iconoclastia,
fatos e profecias?

- Sedução e ser,
fome e fatio?

(P. Cruz)

2009-03-15T14:04:00.000-07:00

Amtrak Blues

Alberta bonita e voz aberta,
aletas afinando o swing.
O crochê trançando o trompete,
acústicos passos do baixo,
acorde cheio notas simultâneas piano,
a vassoura varrendo o pó de estrelas
nas cordas de vísceras em si.

Velha alegria lenta fulga
de sustos e calmaria.
Notas sujas simulando
pixaim louro,
diademas de ligaduras,
claro grave da clarineta
e pentagramas que soam carne,
um improvisado passeio
no meio da tarde.

Coração na linha reta,
filigrana rítmicas e melódica,
carícias de intervalos
aveludados menores,
que cinco cents ásperos
maiores de vinil
negro riscado e pulo
valem sol de ária Alberta.

(P. Cruz)

2009-03-14T08:05:00.000-07:00

(Aynur Dogan)

Música para Maria Augusta cantar

Tenho um segredo guardado,
não sei se conto pro meu namorado.
Tem um cara que mora do lado de casa
e acho que ele é um mago.
Manda duendes me trazerem jóias bem finas.
Me manda perfumes do Oriente, sedas da China,
violetas e jasmins.

Tenho um segredo guardado,
não sei se conto pro meu namorado.
No jardim do mago de noite tem música
e gente um tanto esquisita...
Uma indiana que toca cítara e canta shiva shivaia,
um gênio de lâmpada belo, limpo e bem arrumado,
que tem fogo nos olhos e doce nos lábios.

Não sei se conto pro meu namorado,
que um dia estive escondida na festa do bruxo na casa do lado.
Caí na farra, dancei feliz, até cair e ri feliz por ri (de bobeira).
Não sei se conto que estou meio apaixonada,
pelo cara que tem cheiro e gosto de vinho na boca,
que usa uma máscara negra e do amor é escravo.
Por um cara que quer ser meu namorado
mas, é prisioneiro
na torre do mago.

(P. Cruz)

2009-03-07T14:51:00.000-08:00

Herança

Algumas pessoas estão mortas,
quer dizer, não nos pertencem,
foram-se e adeus.

Algumas, outras nenhumas,
estarão aí
como se a morte
às conduzissem pela coleira,
na mão da reza.

Desaparecem
e fim.

Com elas vivemos,
onde se movem nos movemos,
donas dos nossos bons sonhos,
esperanças e fortuna.

Por elas morremos,
um pouco de vez,
sem alarde,
anúncio,
em silêncio,
de pouco a cada vez
imperceptivelmente.

(P. Cruz)

2009-03-07T14:45:00.000-08:00

Portugal

Vou pra bem longe,
depois do Atlântico
quântico.

Pra sempre.

Uma terra distante o quanto,
esquecida de si.
Quantas
pedras negras às ondas?

Mente torrente mar sem fim e volta,
mente vigorosa,
imantada ao espírito
que pertence ao futuro,
possível,
de vontade e conquistas.

(P. Cruz)

2009-03-01T17:49:00.000-08:00

Interior

Depois, não vou ver
da minha janela
o vento virar ao avesso
o guarda-chuva
do menino negro
carregando livros.

Da minha janela
não verei mulatas,
pela calçada de sol clara em neve,
arrastando havaianas sandálias.

Não sentirei o sabor
do cipreste
enfeitado de chuva,
ou saberei captar a imobilidade
do trailer preso à árvore,
branco velho de ferrugem,
com as rodas
pousadas,
aros na grama.

Não caminharei com a imaginação
na superfície do papel de bala
atirado janela afora,
203 andar de cima,
pela garota apaixonada
pela florida minissaia
da negra passeando gostosa
com seu cão e sem dono.

Depois, com minha janela
fechadas persianas,
não saberei contar de memória
a vida que acontece lado de fora.
Serei mais triste, virtual, seco,
menos fantasia, pobre humano.

(P. Cruz)

2009-03-01T06:48:00.000-08:00

Tortura

Pode o homem posto a ferros,
acorrentado, torturado, usado ao sórdido,
com o coração dado de devorar ao vazio,
visitado pelo medo,
açoitado pela dor,
dilacerado pelo sono,
com o desespero lhe roubando a alma,
a honra retalhada por unhas de ferro, dentes afiados e boca suja,
o corpo pulsando em mãos imundas,
a misericórdia lhe negando trégua,
a crueldade vociferando palavras podres,
a crueldade vociferando palavras
de amizade, amor, calma, dano,
o horror lhe abrindo janelas ao insano
ao insano indizível insano,
pode esse homem, posta de carne, servir ao humano?
O que resta pode ainda ser chamado homem?

(P. Cruz)

2009-02-18T09:51:00.000-08:00

Jerusalém em Guerra 07

Permita-me a vaidade de rasgar estandartes de ferro e queimar papéis d’água. A vida é breve como um sopro e o mar da eternidade é de sal e esquecimento. Por veloz momento queimamos e desaparecemos. Abraçamos corpos de ar, beijamos hálitos em espelhos e desejamos o que não nos pertence. Nessa terra a herança é dor e guerra, o que nada justifica. Também não nos livra de culpas. Cada dia é feito de combates, pequenos e grandes pecados, pedaços de tédio, imensas ousadias, risos fechados a zíper, derrotas inesperadas e vez por outra vitória que não vale mesmo um puto furado. E na paisagem tem sempre um muro, tá lá bem erguido, se cai surge um novo. Acaba que a história é sobre muros e sua substância, visto por um lado ou pelo outro, ou por quem fica em cima do muro insistindo que o muro não existe ou é uma construção semântica.

(P Cruz)

2009-02-11T06:00:00.000-08:00

Jerusalém em Guerra 06

A boneca de pano tem cheiro de mãos, beijos, de retalhos. No escuro perdeu um botão do vestido pintado de balas coloridas semelhantes a olhos. Só tem um sapato calçado ao contrário, tipo direito no esquerdo. Se não lhe tiram a pilha fica chamando pela mãe que virou moça e não pode ter filhos. Boneca tem cheiro de sótão, flor no cabelo e água de rio, batom e câncer. É que esse maldito impregna raizes nas coisas anos antes de brotar e se abrir em flor. Jara Milena tem cabeça raspada e olhos de medo.

(P. Cruz)

2009-02-09T15:19:00.000-08:00

Crina

Que perfume você usa na crina? Cílios postiços você não querida colírio usa na retina, veneno nos lábios demoníacos de anfetaminas? Que fêmea se insinua entorpecida na sua língua ambígua de adrenalina? Na boca amarga de cerveja e endorfinas que gozo físico te sangra os lábios lilases e ruboriza o verde alcalóide dos olhos lívida de heroína? Qual a cor da sua aura, letra de cabala, leite de cabra, chili, inconsciente de Mr. Freud dopado de cocaína? Que shampoo você usa na crina vermelha alquímica que escorrendo sobre transparência branca molha seus seios de ponta taurina? Que amor recorrente a te acorrentar ao inferno algema asas ao calcanhar como má sina? Que voz geme anima de boca a ouvido o sol roubado a cada dia? Você sobe ou cai se o ar lhe falta vôo ou troca a pele da face por medo de ser solitária ou cretina? Que místicos delírios exorcizam a neurose de seus músculos rígidos de dor e movimento no limite proibido entre Édipo e Antígona, puta bailarina? Qual fúria te assola as costas áridas num flagelo sublime de classe fútil? Em que espelho te miras, devastado em cacos por agudo de voz insana, jorrando realidades de deuses sujos e famintos que incorporas em mediunidade lasciva? Que nudez profana na performance de vazios e fome uterina? Que mão então tocaria sua flor de prata e frágil platina, e que cópula de míssil ou fissura de átomo te negaria a ruína, moça argelina?

(P. Cruz)

2009-01-29T12:31:00.000-08:00

Caliandra

No litoral ermo da Irlanda, numa casa chamada “O Templo da Rosa Alquímica”, de noite os espíritos de homens e mulheres, belos e altos, do Egito e da Grécia Antiga, vem dançar num aposento revestido de mosaicos, com uma grande rosa no teto, imagina W. B. Yeats, poeta simbolista e místico, nascido em Dublin no século XVIII. O céu de chumbo carregado de nuvens, montanhas úmidas verdes de musgo, mar gelado arrebentando contra pedras. O Rei do Mar trazendo tempestade. A Montanha “Shine” onde existe um palácio subterrâneo habitado por fadas. As marcas de redemoinho na areia feitas pelo Rei do Ar enquanto o Rei do Fogo corre do Oriente ao Ocidente, de Norte a Sul, e sereias cantam de dentro do Mar vozes de vento.

Limpo o pó vermelho do vidro do carro. Vejo turvo o cerrado cru, de árvores tortas, secando. O redemoinho furioso leva embora a roupa do varal. Voa meu coração pano e cai. A cerveja tem gosto de terra fria. As três da tarde e o dia já está morto. Insisto em me convencer do contrário. Daí que me vem Yeats na mente, contra esse dia de tempo hiato.

(P. Cruz)

2009-01-26T15:34:00.000-08:00

Mary Coelho Blues

Jorge “Blues” aprendia a tocar violão. Os dedos longos de pedra, a dificuldade física em tecer movimentos firmados na mente. O som tosco e dolorido do aço na carne e na palheta. Tateava tocar uns blues, alguns caetanos, músicas cifradas de revistinhas tipo o melhor das paradas, os sucessos da vez, as dez mais tocadas.
Tentou ensaiar portunhol ainda em Sampa. Dava de levada um inglês meio descolado e pasme até um guarani com sotaque piracicabano, juro. Criava próprias e sentidas histórias musicadas, que pertenciam quase à fumaça de cigarro e ao gosto travo da cana engolida com cacos de mágoas juntados vida afora.
Dizem que encontrou o diabo na encruzilhada do Congresso com o Palácio do Planalto. E que vendeu a alma a troco de um gole e passagem para o Missipi. Morreu de dor no coração antes de ir embora com os sapatos furados, fotografia do cachorro “King” no bolso, o chapéu panamá todo estiloso e lenço branco no paletó de risca de giz ganho numa aposta - acho que sobre a chuva derramar ou não no cerrado, num dia de céu claro em que até as sombras se escondiam do calor e secavam lágrimas nas pedras escaldantes de agosto.

(P. Cruz)

2009-01-24T16:07:00.000-08:00

Vida

Meu amor contradito
é por putas velhas,
tristes,
de tetas murchas
e olhares cansados.

Então, que minha amante
é uma “bella” puta triste,
parida de ventre seco,
pele áspera ferida
e sonhos comprados com rímel.

Isso não quer dizer
que essa digna velha
de boca vermelha
e fita de vento no cabelo
não seja um amor válido
ou que não tenha momentos de
voluptuosa sobriedade.

É um amor feito de escarros, reconheço.
Um beijo de hálito violeta
que lembra a vida que escorre
e o tempo que esqueceu sua hora.
Lábios com gosto meio de sono e cigarro,
onde palavras há muito deixaram de ser
necessárias
e juras de amor meio que futilidades.

(P. Cruz)

2009-01-16T14:15:00.000-08:00

Não há honra no amor

O que é um homem, meu caro amigo, senão o medo de si mesmo?
A calma pronunciada no silêncio do coração sobre o mar da ira em obtusa mágica de silêncio.
Ventos sem som.
Vagas sem som.
Dores de areia, coral, cacos de recife, sal, ondas em fogo.
A luta é a de cada secular dia buscando a disciplina do equilíbrio e da indiferença apaixonada enquanto o mar ruge.

(P. Cruz)

2008-12-28T12:36:00.000-08:00

Jerusalém em Guerra 05

Sempre haverá judeus
como os há palestinos,
como a letra míssil
e a sentença de morte risível,
e pedras lançadas no aço
e pedras lamento no limo.

Sempre haverá Wall Street
como os há Etiópias,
como o instante luz
e a fotografia,
e a roda veloz
e maldita sangria.

Sempre haverá Marilyns
como as há Hillarys,
como o sol morto um dia
e sombras no escuro,
e estrelas mortas e frias
e humor de negro uso.

Sempre haverá o amor
como há o caos,
como o ritmo longo
e o silêncio do Tao,
e a pausa do fogo
e o vento da guerra.

(P. Cruz)

2008-12-28T12:33:00.000-08:00

Faca

Agora estás aí à míngua
marginal,
franco atirador de sílabas,
louco ateador de medos,
mísero arlequim de lábios negros.

(P.Cruz)

2008-12-21T07:23:00.000-08:00

Salto Agulha

Ela finalmente está livre
com seu arco-íris de arame.
Pra amar, dançar, pensar
parcas pouco práticas,
inspiradas,
controversas idéias.

Finalmente só,
como veio ao mundo.
Pra escolher sem amar
da maneira antiga que quiser
seu par.

Hoje ela está legal
com o ciclo menstrual,
leve sem tensão, incômodos,
cólicas ou dor de desespero.
Livre de lamber filhotes,
já não quer

migalhas de céu

pra ser gente.
Queimou véus,
mandou pro inferno
os idiotas absorventes.

Cortou o rabo-de-cavalo numa tosa crua só,
quebrou no pó o salto alto agulha,
limpou da boca vestígios de nódoas duras,
estilhaçou a ponte entre abismo e rua,
e pôs um peitaço de dar inveja.
Eles que explodam, esbraveja.
- Quero que se fodam,
todos os caras do universo!

(P Cruz)

2008-11-20T05:26:00.000-08:00

Sim, não, talvez.

Tudo começa com um crime
e termina em beijo,
ou termina em crime
onde no início
beijos.

(Pedro Cruz)

2008-11-20T05:24:00.000-08:00

Janelas

Quis desenhar janelas
e pipa com linha tesa no vento,
aquela longe minha
que rebentou

quando a janela abriu
num sopro só assombro.

(Pedro Cruz)

2008-11-07T16:46:00.000-08:00

Jerusalém em Guerra 04

(Tel Aviv-São Paulo)

Ulisses sentado na borda da banheira navegava no barco de papel à deriva. A água se ia em torvelinhos. Um homem calvo e enorme dentro do armani negro, calçando tênis prateados sem cadarços. Encheu de novo a banheira. Compulsivamente pela nona vez. Coração vazio e mar imenso: Jara Milena. Retirou o relógio, a aliança de ouro, o hexagrama pingente no cordão de ouro, mas não a gravata.
Sem lágrimas.
Por esses tempos só restara a carta, nada de e-mails.
O barco de amor era um adeus, ideogramas rupestres. Letras indefinidas se desfazendo em tinta.
Desdobrou novamente a folha buscando o perfume da carta. Milena distante. O bruto do chanel. Na banheira a gilete escorregou mergulhando fundo deixando por rastro um fio vermelho.
Milena e Tel Aviv.
Tietês inundados e raios.
Agosto. 1992.
São Paulo.

(P. Cruz)

2008-11-07T14:21:00.000-08:00

Instantâneo Tempo

Joguei uma pedra
no escuro do poço.
Joguei uma flor
no bueiro aberto de som oco.
Joguei um punhado de terra
na cova aberta inda pouco.
Joguei um coringa
na mesa de pedra, bem morto.

Joguei tua echarpe
como pena ao vento, rota.
Joguei uma semente
no xaxim e a cobri com pó de folhas.
Joguei pra fora
da casa toda louca tralha.
Joguei os teus olhos
na solidão da lua fosca.

Joguei moedas de prata
ao vagabundo de braço toco.
Joguei pro alto
toda dor, desespero, desgosto.
Joguei o som da viola
com o vento roçando teu rosto.
Joguei com a timidez
e bebi tua boca sedento e louco.

(P. Cruz)

2008-11-04T15:17:00.000-08:00

Consciência

Com que o homem deve se confrontar?
Com sua consciência.
Com que o homem prefere se confrontar?
Não há julgamento moral cabível. O desejo, o medo de morrer, a fluidez da vida que se dissolve diante dos olhos como névoa, substância dos sonhos.
O que o homem deve à vida?
A dor física. A dor da ausência. A dor dos parentes. A dor da ausência da força física. A dor da ausência de alguém indefinível. A dor da falta de coragem. A dor da doença. A dor do medo da morte inevitável. A dor moral, a esfera da alma. A dor da ausência de transcendência. A dor do espírito. A ausência do bem no coração pela não expressão dos anseios essenciais de solidariedade e compreensão.
O que o homem deve sacrificar ao espírito?
TUDO.
Tudo o que lhe é mais caro. Seus demônios íntimos gerados no trabalho com a matéria física. Seus anjos talhados na pedra dos desejos mais legítimos.
Deve em sacrifício seus minerais alquímicos, como o fósforo da combustão da ira, o cálcio da solidificação do ódio, o mercúrio rubro da violência. Uma ironia, idiossincrasia. Como diz um velho preto: - a vida é pra gente grande. Para um bom entendedor um pingo é um pingo sobre uma letra ou ponto, a não ser que não se trate de letras como dizia o velho judeu Abuláfia.
Por isso, se recomenda aos que buscam que relembrem Thomas de Kémpis: a exemplo do judeu antigo, entrem no tabernáculo íntimo e orem ao Eterno em silêncio...
Não pretendo ser difícil de digerir, isso como um gracejo aos modernos desta terra de árvores vermelhas, que definem tudo como canibalismo antropomórfico. O resto é o sofrimento e redenção humana e só, ou filosofia de almanaque como diz meu velho mestre de silêncios.

(P. Cruz)

2008-11-01T05:17:00.000-07:00

Jerusalém em Guerra 03

(Jerusalém-São Paulo)

Do réptil vermelho enrolado teso no tronco do semáforo, de cujos olhos escuridão cintilavam fogo e ira, ninguém nada sabia. Não existia catalogado nos livros de psicologia junguiana alquimista. Não sibilava aos cães em fúria dos guardas. Solidificou-se como caduceu no poste de ferro no instante em que ouvi no celular o adeus de Jara Milena. Depois fui ao trabalho com minha armadura armani. Chovia.

(Muro dos lamentos)

Soquei os punhos na parede de pedra que era o teu peito. Bati até as juntas adormecerem. Sovei até não me restar forças. Sua base se perdia dentro da terra, sólida e invencível. Jurei Ulisses voltar um dia. Também pedra e combater pedra a pedra.

(P. Cruz)

2008-10-22T04:40:00.000-07:00

(Nova Delhi)

Mas você não disse
que seu porto e mar
sem sol é quase
um dia triste?

Que sua poesia
de prosas sem cordas
ao vento
era quase covardia?

Que sua faca
dentro do livro sem
páginas e mágicas
era quase uma confissão
sem crime?

Que sua medalha de guerra
manchada de sangue,
e seu lenço de seda
manchado de lágrimas,
era quase um modo
de calar meia verdade
e dizer falsas mentiras?

Que sua unha pintada
quebrada em cacos,
partida em nuvens,
enrolada em linhas,
mergulhada na dor,
era quase tardia
lúcida mania
de inverter o mundo
como quem se esvai
sem se dar rosas,
pedaços da noite
sem música, dança,
reza, silêncio,
sem unhas arranhando
a cara do dia?

Você não disse
que ardia o fogo
onde o mar em ondas
molhava o sol
de triste agonia?

Você não disse
que hoje queria
Londres, Nova York,
Nova Déli,
novamente outra cidade,
quase rua, mapa,
sonho, mente;
quasares, nova lua
cheia de becos
e portas pintadas
de vermelho?

Você não disse
que eu era um negro
poeta ao avesso
que apaga versos
em vez de lê-los?

Ou você não lembra
que disse
que a cor do seu cabelo
era pra combinar
com os olhos
cobertos por óculos
de diamantes escuros?

Pois me lembro
que você disse
que botões de ferro
na jaqueta de folhas
quando bate o dia
parecem pássaros pousados
ou ferimentos de guerra
por onde raios de sol
aquecem seu coração
durante a noite mais fria?
Pois não lembro
o que você não disse,
o que você insiste
em silêncio,
que entre palavras,
nas entrelinhas,
no subtexto,
no contexto do sentido,
o sentimento diz
o que deve não ser
dito,
e nega o que deve
ser calado
ou apenas no coração
ser sentido?

(P. Cruz)

2008-10-21T05:04:00.000-07:00

05 ago 2000

fiz assim esta poesia pobre para Sir Alec Guinness, mas ele mal sabe que existo (acabado coitado...) e que sou simulacro de mim, enquanto atiro bolinhas de miolo de pão aos pássaros na Praça dos Três Poderes, com as chinelas enormes que uso pra dormir e aquecer os pés no frio, e o pijama com palhaços vermelhos e letrinhas coloridas bordadas.

rudes sombras andam
de cá pra lá
a espantar moscas
dos olhos dormidos
do Quaresma
a cismar se sou
verbo, adjetivo,
delírio varrido
de gente vaidosa
em ato falho na coxia
a exigir aplausos
e flores,
ou o riso banguela
da piada suja
sem rima.

(P.Cruz)

2008-10-19T09:11:00.000-07:00

Jerusalém em Guerra 02

Os meninos mergulham no barro vermelho e água da chuva, mais tarde cimentam o amor na pele da pedra bruta que é a vida. Seria necessário uma estaca no coração para se darem conta de que o amor chegou e isso tem preço impagável.
Os meninos se banham no soro da terra. Alguma mulher absoluta irá selar seus lábios de desejo e memória.
Eles, os meninos lobos, rasgam com presas de diamantes a carne das velhas mentiras, trocam a beleza das máscaras por rugas imberbes e por um céu fácil perdem o grito da alma no escuro da sorte.
Os meninos brincam de roer ossos e cartilagens no ferro do asfalto; de atirar nos pássaros disfarçados de virgens; de fugir pela lateral em direção ao gol com um tiro de efeito mágico. Eles certamente morrerão nas mãos da polícia, ou no aço contorcido e afiado dos carros em cacos, ou numa briga de bando. Depois serão esquecidos. Pó, lama, farrapo.
Os meninos aprendem rápido na concentração das metrópoles a dar a face do próximo à ira ou qualquer sentimento besta de justiça.
Depois se sobrevivem são domésticos, indomáveis, loucos, medo, perigosos, machos...

(Pedro Cruz)

2008-10-11T05:28:00.000-07:00

Emet

Nada de urgência me toca.
Nem doces cortes de zippers.
Nem nano rastro de chips,
aberto clip no iPod,
boca do dia
aberta com fome
de carne, grooves,
baixos e cornetas
agudas ferindo subgraves.

Nada me apavora.
Nem unha na carne.
Nem costura no corte.
Nem tatuagens
em viva carne exposta.
Nem meias, cinta-ligas,
língua cortando raivosa
rimas nas coxas de ópio,
seios, lábios, boca, palavra imprópria.

Nada me amedronta.
Nem sua pele lambida
como se curar ferida
fosse deleite
não regra da vida.

(Pedro Cruz)

2008-10-11T05:18:00.000-07:00

Mini Conto 02

Jerusalém em Guerra 01

Estou indo. Como um cão acorrentado que roendo o aço criou asas. Desculpe-me por não manter as aparências de portão fechado. Minhas vidas ficaram largadas no trono vazio, são jóias falsas. Agora vôo fugindo do cerco à cidadela incendiada. Deveria ser um simples desertar do campo de batalha de uma guerra insensata de ambas as partes. Não a fuga de uma cama de beijos traídos e moedas de fome - cara e coroa de amor e ódio.

(Pedro Cruz)

2008-10-11T05:11:00.000-07:00

Iron Man

Minha pele é água,
doce salgada,
áspera elétrica,
Electra e Matte Murdocck
desenhados
na superfície.
Meus tolos medos,
desses todos súbitos
segredos.

Minha pele é gelo.
Palavras liquefazendo-se
pelos e signos,
células e pedras,
íons, imãs,
Iron Man
no céu da lua,
pele de ferro,
líquido frio
amargo,
pele nua.

(Pedro Cruz)

2008-09-23T13:28:00.000-07:00

Mini Conto 01

- Sabe aquela menina que gritava ao microfone palavras obscenas que por acaso rimavam?
Odiava o pai. Saia com todos os caras, todas as taras.
Dentro dela uns cachorros estavam em guerra.

- Sabe do garoto que ganhou um sax dourado, botões de madrepérolas? Aprendeu escalas, marcar tempos no pulso do coração. Mas a música não causava o mesmo prazer que exibir-se para as garotas com sua poderosa clave. Elas o achavam o máximo. Cansei. Deixei-o à má sorte de fama, drogas e sentimentos em estilhaços. Tem coisas que não se aprende. Nem hoje nem sempre.

(Pedro Cruz)

2008-09-23T13:07:00.000-07:00

I Ching

Joguei três moedas no ar,
vai saber se você me ama.

Joguei por seis vezes as três,
seu amor no hexagrama.

Vai saber ser yin ou yang,
vai saber que você sem saber
no futuro me ama.

(Pedro Cruz)

2008-09-23T12:12:00.000-07:00

(Presságios)

Pedi à minha terapeuta
que formulasse
uma aparição mágica,
que me curasse
de crua insônia,
mas seu dogma
era quase mentira insana.

Pedi ao músico de rua
que tocasse sua história,
que me ensinasse
a amar amando,
mas seu canto
parecia rubricas de presságios,
gotas d’água no nada pingando.

Pedi ao meu santo
proteção e benção,
que me livrasse
de mandinga e quebranto,
mas ele me mandou à festa
dizendo que reza não se faz rezando.

Balas perdidas roçaram
minhas cortinas
na calma do dia
abatendo leopardos
pintados, nigerianos,
então que planos são mapas
e o real é mais pro lado do espanto.

(Pedro Cruz)

2008-09-16T17:03:00.000-07:00

Van Gogh

“- Girassóis! Ouvi o pintor sem orelha gritar de dentro do mar.”
Eu estava no convés a escrever ditados.
“- O que tens a dizer em tua defesa mar maldito?
- Por que se cala quando se exige tua palavra de céu?
- Vento, por que não rasgas as velas amarelas do sol?
- Sol, quem lhe amarrou as asas presas à pele do mar?
- O que sussurras entre silêncios, ave da morte?
- O que queres dizer desse sangue de cordas coagulado nas mãos, marinheiro tempo a arrastar pela areia o navio do deserto?
- Sono, não roube a pena que colhi na China enquanto um anjo era chicoteado no pátio das culpas pelo leve descuido de perder ouro das asas.
- Escriba, por que talhas na pedra leões a suplicarem por águias e vôo?
Como mantive o silêncio, insistiu com voz de urgência:
- Escriba insano, viu meu jardineiro que se embriagou de cores e se fez escravo da vida e senhor da morte?”

(Pedro Cruz)

2008-09-05T19:38:00.000-07:00

(De novo você)

Bobagem,
novos filósofos preferem a dança,
novos santos performance,
poetas multimídia concretos, arame,
as mulheres novos versos e belos panos.

O rock velhas estrelas cinqüentonas,
a política guerra sempre e sangue,
a arte persona e valores na conta,
seu novo médico deus e muita grana.

Os psiquiatras novos xamãs e fórmulas,
os agentes econômicos novas velhas apostas,
a moça um virtual namorado,
os novos cientistas caos, clones e acasos.

Eu de novo te procuro, lábios, nudez, reentrâncias,
mas nada antes é como era sempre,
lânguida pele, língua, ritmos, dança.

(Pedro Cruz)

2008-09-01T17:46:00.000-07:00

Tortura

A partir da divulgação das prisões secretas americanas, transformadas em laboratórios de tortura, vale um fato óbvio. Do lado que nos cabe - neste latifúndio que se chama Brasil - merecemos respeito, afinal também torturamos, e muito.

No passado, pretos, escravos, índios e judeus expatriados - negados à acolhida respeitosa. Há alguns anos, por diferenças políticas, torturamos médicos, filósofos, escritores, músicos, estudantes, artistas, religiosos. No presente a tortura é menos seletiva, invisível e menos óbvia. Tipo pobre em cadeia, meninas estupradas e seviciadas - com a indiferença do Estado - garotas escravas em casas de patroas malucas, garotos do tráfico por facções rivais, e um resto de miséria que justifica nossa barbárie e insolúveis diferenças culturais e sociais. Faz parte do show.

Assim é simples assim. Somos bárbaros. Dúvida? Não temos idéia de nossos pequenos e endiabrados atos cotidianos, silenciosos e injustificáveis.

Tomando emprestado ao Hélio Pelegrino, nossas diferenças podem ser levadas a extremos e ainda assim as justificaríamos. Persiste atual o espírito da tragédia grega - por uma bela Helena somos todos gregos e troianos. A crueldade é mãe de nossas doenças, que não se curam com prozac, esctasy, viagras, anestésicos psíquicos ou congêneres.

Agora, justificar atrocidades com leis e embasamento jurídico-religioso é remetermo-nos de volta às cavernas. É aceitar o fanatismo, intolerância, ódio, percurso tribal de extermínio, genocídio, posse territorial, exercício desumano do poder, infâmias e covardias. Isso vale para nós tupiniquins ou gringo ‘cara-pálida’ de qualquer espécie.

O homem é senhor de seus atos e deve ser responsabilizado pelo Estado civilizadamente constituído, justo e humano! Se o Estado é conveniente com torturas é criminoso - citando o que se diz por aí a boca grande. O que é muito sério e requer reflexão acurada, sem concessões ou complacência.

Não há lições morais neste texto, mesmo que se insista que sim. A constatação mais imediata é que vivemos numa época de pesadelo e horror. É só se colocar no lugar das vítimas. Pense na criança numa cadeia cheia de marmanjos enlouquecidos de ódio e testosterona. É de sangrar o coração.

(Pedro Cruz)

2008-09-01T08:28:00.000-07:00

México

Se o amor bater a porta na minha cara
fico de cara amarrada,
não faço a barba, não como ou durmo direito
e de desejo na boca seco me amargo.

Se me virar às costas e sumir rua afora
fico mal com a vida,
não faço unhas no nervo da carne,
mas arranho a voz
até que sangre em silêncio, sem alarde.

E se me der um chute
fico a ver navios,
miragem no deserto,
não bebo e me enrolo
feto sem cama
dormindo em mágoas, quieto.

(Pedro Cruz)

2008-08-21T15:44:00.000-07:00

Rainer Maria Rilke

Recebi, hoje, notícias de Rute. Que vindo de Aquitânia trazia bons vinhos e livros antigos de poesias. E um raro que descrevia os lábios e corpo de Alinor possuídos por Henrique enlouquecido de amor.
Dizia minha amiga que a vida sem um bom vinho é desprezível; que as horas sem o fardo do amor são inexpressivas; e que a morte por amor é a mais triste.
Ela trouxe para que eu ouça: Mozart, piano e orquestra número nove em mi maior.
Fiquei pela noite aturdido me fazendo inconfidências e traduzindo o invisível em meu caderno de ventos se desfazendo grafite.
O sol do dia aberto em poesias se despetalando na noite como incongruências mal resolvidas.
Bem tarde liguei pra Rute. Contei-lhe, de um só fôlego e ânsia, sobre o antepassado de Rilke (nas linhas decodificadas por Cecília Meireles) se lançando com o estandarte sobre o fogo rumo às armas dos “perros turcos”. E do cavaleiro francês com uma rosa presenteada pela noiva, guardada escondida e seca no peito, trazendo ainda o cheiro distante do amor. Ela me pediu que eu lesse a poesia dos cavaleiros tristes. Quando acabei pediu que eu lesse de novo, o que fiz com voz embargada. Por fim desligamos em silêncio, sem despedida ou palavras corrompidas.
O sol de setembro varando cortinas pesadas da noite com raios quebradiços de vidro.
Hoje a noite é eterna e intraduzível.

(Pedro Cruz)

2008-07-26T09:39:00.000-07:00

Sonhos

A água escorre pelo vidro da janela. Lá fora carros escorrem na via - expressa deslizando sobre a água da chuva. Às vezes nos deslocamos assim, rápidos, na substância dos sonhos. Somos vôo e voar, pensar e estar, ser e sentir, acordar, dormir e acontecer.
Campos de flores transparentes, margaridas do tamanho de sóis, girassóis imensos, sorrisos enormes num céu aberto de verão. A voz do rio cantando nomes que rolam sobre as pedras que as lavadeiras embranqueceram e amaciaram.
Um homem que se lembre de fitar a palma da mão enquanto sonha desperta dentro do sonho. No mundo de Morpheus as regras são tênues. O Omã da Pérsia que trocou seu reino por um Sonho se fazendo Deus não pode mais dormir pois o Universo se destruiria.
Esse é o Caminho do homem acordado dentro do Sonho que acontece dentro de sonhos.
Um homem se sonhou borboleta imaginando-se homem. Outro acordou inseto lembrando que era escritor. Um negro ‘teve um sonho’ na América e acordou com um tiro no peito. Assim me deito pra sonhar e do meu coração o broto da rosa arrebenta para a luz e seus ramos buscam flores de ouro.
Alguns preferem sono sem sonhos. Pressentem algo que nos escapa.
Já me seduziram para sonhar colorido em cores extremamente vivas. Hoje sonho com o leão ferido que atravessa comigo o jardim do mosteiro. É imenso, quase bate no meu ombro, mas não me amedronta. Chego ao portão de ferro que delicadamente se abre sem toque. O felino se recusa a ir além. Acordado penso em Jung e seu ‘daimon’ que lhe instruía à beira do lago próximo à torre circular que construiu com as mãos. Não se deve temer sonhar.

(Pedro Cruz)

2008-07-26T09:20:00.001-07:00

Justiça

Com que sonha João-ninguém, imperador do lixo, jogado sujo em seu castelo de papelão podre, à sombra do hipermercado vinte e quatro horas por dias, semanas, meses e anos à fio com máquinas devorando dinheiro e sonhos dos escravos por consumo?
De vez em quando anda pelo bairro empurrando um carrinho de supermercado cheio de nada, tralhas, contendo tudo. Gritando prá qualquer um na rua sua raiva de esfomeado, de tantas brutas fomes que estão prestes a se tornarem insaciáveis por uma eternidade.
João, que tem por súditos uma multidão de zés-ninguéns, que habitam nos vãos dos viadutos de Brasília, cidade que dorme em berço esplêndido tendo lânguidos sonhos de drogas, corrupção, morte, traição, celas em hotéis de luxo e paraísos fiscais invioláveis.
João de “deus” a deus-dará com sua corte de revés jogada na sarjeta, relento, várzeas e esgotos, comendo o pão que o político amassa, o juiz assa, o banqueiro deixa apodrecer e o sacerdote-pastor oferece como milagre de multiplicação e remissão de pecados.
João sonha com justiça e espero que esse sonho amanheça ao seu lado e vá para as ruas gritar justos e rudes impropérios que se façam ação, transformação e realidade, e acorde os Senhores da Corte fechados em seus palácios de merda.

(Pedro Cruz)

2008-07-08T09:12:00.000-07:00

Palavras do Lobo:

“O Brasil é um pé de pau que é minha cruz e nau.”

“O sol é o manto do pavão.”

“Se a luz no assoalho de espelhos refletir o Divino em metamorfoses de imagens e letras, o que será da criada que não limpou e poliu o chão direito? Pensamento da Soberba.”

(Pablo Lobo)

2008-06-05T05:43:00.000-07:00

Persóna, face, rosto, papel.

Deletei todos os e-mails da atriz que riscou na minha noite insônia. Todos os lacônicos mails compostos de monossílabo. (Ela é uma persona que se foi prá dentro das páginas do livro que esqueci aberto sobre o vidro negro da minha estante). Depois fui à minha lista de contato e apaguei seu endereço. Sou muito passional, às vezes não me reconheço, eu um cara assim tão pacato.

Depois, chamei silenciosamente seu nome. Não de qualquer jeito. Deixei que se desgarrasse dos meus lábios e fugisse para a noite.

Tomava um vinho siciliano. Com aromáticos blues de Billie Holiday, uma ponte longe demais. Não li Nietzsche, mas tentei escrever seu nome alemão sem conseguir. No entanto, o nome da atriz era fácil ser dito. É que sou meio assim: num instante possuído. Não por qualquer cara, bocas, risos, lábios. Vejo luz onde há opacidades. Sou mágico.

Intentei rápido uma ação mais imediata e necessária. No celular deletei nervosamente seus números. Ela que ligasse. Ela que escrevesse letras frias. Isso decorre em julho. Frio pra burro. Sou feito de abraços.

As mulheres que desejei, de certo modo passional, foram imaginadas em abraços breves e furiosos, na tentativa de apagar seu rosto de minha memória.

Então converso cá com meus vazios: cara, você sente as coisas intensamente, não seria adequado se intentar cartesiano? Fernando Pessoa deveria lhe insinuar um velho e bom porto. Seria o vinho? Se a lua é negra crie um céu claro que lhe defina contornos.

Sei que ela não vai ligar ou mandar notícias do Chile, para onde foi buscar o mundo. E não vai saber o quanto odiei e amei sua noite de fábulas, vanilla, morangos, amoras, amigos e tigres no tapete. Pra certas coisas sou indefeso, confesso.

Honras a Descartes: a feiúra e velhice são esteticamente exatas. Isso quer dizer nada.

Espero. Espera inútil. Bem sei. Ou nada sei. Se ela ligasse seria ótimo. Eu lhe falaria que um homem é feito de fúrias ou nada. Nesses tempos de dubiedades isso poderia parecer pretensioso. Mas, fui talhado à moda antiga. Minha mente pertence ao futuro. E essas coisas são assim: história de fúrias negadas; um vir a ser que não é; horas feitas de anos; noite de sombras. E isso vale esta maldita insônia.

(Pablo Lobo)

2008-05-13T05:37:00.000-07:00

ZAZEN

Perguntei, certa feita, a um alfarrabista acostumado à questões sem respostas, qual era a resposta?

- Não lembro a pergunta, minha mente está cansada de especular sobre respostas que são perguntas e perguntas que não encontram respostas.

Insisti ainda:

- O que é consciência?

Quedou-se o alfarrabista em silêncio e enfado.

Acho que era a melhor resposta a se tornar pergunta.

(para Borges)ente est?

ta acostumado

2008-05-12T08:03:00.000-07:00

Bhah! Vírgulas.

A causa da latência do sol na pele da rã na orquídea à flor d’água da terra sob os pés do homem tapando o sol sobre os olhos fitando a coxa da moça descalça na pedra do rio a saia lavanda a ponta do pano de renda na lama debaixo do cesto de frutas cheio de cheiros que imantam pássaros vermelhos azuis pousados no amarelo da árvore sinuosa refletida na água esmeralda onde peixes brincam de cores pegar folhas e flores que lentas caem ao fundo lá onde um anel diamante e ouro lastima sonhos, planos, amores.

(Pedro Cruz)

2008-05-06T05:14:00.000-07:00

BEIJO

Outro dia assisti novamente “Beleza Americana”. No filme um pai procura o vizinho - suposto caso amoroso do filho - e o beija na boca em desespero paterno de amor equivocado ou traído. É um beijo sórdido como alguns beijos masculinos podem ser. Como os beijos rotos dados nas mãos dos poderosos, machos alfa, como sinal de submissão e falta de pudor.

Dos beijos mais comuns e desajeitados entre homens há o na face. Esse beijo que pode conter veneno, insídia e falsidades. Um beijo vulgar quando não traz o laivo do amor, da sinceridade, da amizade. Desnecessário citá-lo como o beijo dado entre mafiosos ou entre judeus se traindo, o que lembra Judas.

E entre mentiras e beijos há o beijo da morte, o mais das vezes com sabor de arrependimento. Um beijo permitido entre vivo e morto. De despedida. Um beijo frio que no entanto queima os lábios como fogo. O beijo extremo entre homens. Não deve ser falso. Lembra-nos que podemos ser fraternos enquanto vivos, leais e honestos enquanto humanos, conservando diferenças e disputas no terreno do respeito mútuo. Às vezes pode ser um beijo amargo. Um veneno pra alma.

(Pedro Cruz)

2008-04-29T05:45:00.000-07:00

Mente

A borboleta é asas e vôo. Senão voasse se chamaria pedra. Assim pedra é borboleta que não voa. O vôo pedra no ar, em movimento. As asas faíscas da pedra em atrito com o ar. O ar ausência da pedra. A pedra o peso do ar sem asas.

A mente é asas e vôo. Senão voasse se chamaria inércia. Assim inércia é mente que não voa. O vôo é mente em luta de não ser inércia. As asas o que nega à inércia substância. A substância da mente inércia da pedra se fazendo asas e intentando o vôo da razão.

(Pedro Cruz)

2008-04-24T04:48:00.000-07:00

Venho de Tempos Antigos

Hilda Hilst

Deus pode ser a grande noite escura
E de sobremesa
O flambante sorvete de cereja.

Deus: Uma superfície de gelo ancorada no riso.

Venho de tempos antigos. Nomes extensos:

Vaz Cardoso, Almeida Prado

Dubayelle Hilst... eventos.

Venho de tuas raízes, sopros de ti.

E amo-te lassa agora, sangue, vinho

Taças irreais corroídas de tempo.

Amo-te como se houvesse o mais e o descaminho.

Como se pisássemos em avencas

E elas gritassem, vítimas de nós dois:

Intemporais, veementes.

Amo-te mínima como quem quer MAIS

Como quem tudo adivinha:

Lobo, lua, raposa e ancestrais.

Dize de mim: És minha.

Texto extraído do encarte à edição de "Cadernos da Literatura Brasileira", editado pelo Instituto Moreira Salles - São Paulo, número 8 - Outubro de 1999.

Saiba tudo sobre a autora e sua na página "Biografias"

2008-04-23T05:00:00.000-07:00

Isabela e gatos

Meus gatos ficam na janela

do apartamento

no 6º andar

cobiçando pássaros.

Olhando através da tela,

rede plasma plástica,

o mundo

a queda

o sangue.

Cobiçam o vôo,

o canto

a ave

agilidade

e gravidade ausente.

Meus gatos olham

a Praça da Liberdade,

com unhas agudas

armadas nas patas,

olhos inteligentes.

Tramando fugas

l o n g a s.

(Pedro Cruz)

2008-04-18T05:37:00.000-07:00

O mito moderno recria-se sobre o mito antigo, mesmo que revestido de novas significâncias. Ainda temos os mesmos e velhos deuses (da guerra, do céu, dos raios). Mas a partir de eventos históricos que superam os eventos de ordem natural, como a bomba atômica, a genética, as mídias, e a abrangência do domínio da linguagem escrita, não necessariamente nessa ordem, o mito moderno recria o homem moderno como um deus possuidor de todos os absolutos. Hoje o homem cria e interpreta seus mitos pela visão caótica das mídias. Os mitos hoje são mais reais do que nunca, mas totalmente destituídos de sacralidade, mistérios e redenção.

(Pedro Cruz)

2008-04-14T17:06:00.001-07:00

Et Músicos
Músicos querem aparecer. Músicos querem às vezes desaparecer. Mas não são mágicos.

No palco se equilibram de maneira exata e precária. Malabaristas, saltimbancos, mas não equilibristas. Como a música não os torna sóbrios, tropeçam nos pés de pano e como folhas ao vento, em vôo de embriaguez, pousam no colo da sedutora princesa que apresenta programas de TV. Num dia são amados, noutro levam um fora escrito em guardanapo de pano ou um “Não” riscado numa foto como autografo às avessas.

Sempre ouvimos suas queixas chatas, de que querem privacidade pra chorar no banheiro sem serem incomodados. São humanos demais. Sensíveis em demasia.

O banco da praça pode ser um álibi para não voltarem pra casa cedo enquanto roubam palavras dos bêbados e as transformam em flores; ou enquanto roubam beijos da diarista e os embrulham em sonhos; ou mesmo enquanto roubam do palhaço a mulher e a vestem de rainha.

Músicos são perigosos.

Suas palavras podem verter um rio de lágrimas ou desaguar risos de palavras.

Podem ser o Rei Momo na madrugada de quarta-feira de cinzas esperando com a fantasia rota, num ponto de ônibus vagabundo demais, enquanto a alegria lhe nega carona para o trabalho.

Músicos são pessoas tão comuns. Muitos medíocres. Alguns geniais. Pássaros de festas e poesias.

Cantam versos. Controversos. Erram rima, riscam, rabiscam, e se tem senso são tão destituídos de senso que a verdade deles acaba sendo nossa. E então, somos seus donos de mentira, por um momento, antes que o show termine, o dono do bar apague as luzes, feche as portas, e empurre todos de volta pro dia-a-dia.

(Pedro Cruz)

Nome, blog e imbróglio

2008-04-08T13:46:00.000-07:00

Para alguns que me perguntam sobre "O Dia do Diabo" esclareço que é o título do meu terceiro livro a ser editado brevemente. Palavra Solta é o nome deste blog e nome do meu último livro, mudado por mudar como o vento vem aqui e vai pra acolá ao sabor das palavras.....

O Dia do Diabo (3)

2008-04-08T06:57:00.000-07:00

fragmento......

"Mas isso que conto é causo, lenda, conversa de gente ao derredor do fogo, à luz do lampião, ou quando se reúnem os amigos para afiar o fio da memória, entre um gole e outro, entre a fumaça do cigarro de palha e do cachimbo, entre o cheiro do café e da broa, nos velórios entre a lembrança do morto e o sonho em que se lançam as almas tirando um cochilo na cama de terra." (Pedro Cruz)

O Dia do Diabo (2)

2008-04-08T06:53:00.000-07:00

(páginas arrancadas)

Hoje eu dançaria com os

ciganos se minha casa

fosse um jardim.

Mas lá fora chove,

sempre chove.

Assusta-me as pessoas

não se molharem enquanto

sonham o sol

e andam rumo

ao destino

como se estivessem numa fila

de Banco para sacarem

sonhos que não compram

vida.

Mister, você pode ver

com que cara de felicidade

pisam flores

como se andassem no mármore

do shopping.

e o brilho nos olhos,

por detrás dos óculos negros,

como se o amanhã lhes pertencesse?